Какая бестолочь творится
Под небом нынешним, хотя
Я вижу лица, лица, лица
Светлее летнего дождя!
Как будто я один с глазами…
Как будто цены не растут,
Как будто и под облаками
Не слышен их привычный гуд.
Как будто кровь не льётся рядом
И нет ни капли детских слёз,
Как будто это так и надо
И будет до седых волос!
Как будто всякий не причастен
К той вакханалии, хотя
Не может быть на свете счастья,
Когда гуляет смерть, шутя.
Не может, чёрт возьми, и точка!
Ведь душу сотворил нам Бог,
Чтоб человека даже ночью
Он отличить от зверя мог.
Какая бестолочь творится...
© Copyright: Борис Комаров, 2026
Свидетельство о публикации №226062701804
Свидетельство о публикации №226062701804
Рецензии
