Сложив меня в 4 раза,
И смяв бумагу погодя.
И кинув в мусор возле крана,
Забыв навеки, уходя.
Ты даже не смотрел мне вслед,
Погас экран, остыла люстра.
Во тьме чернее, чем конверт,
Я расправлял свое искусство.
Но знай: у скомканной души
Есть странный дар — тянуться к свету.
Среди окурков и муши
Я разучился ждать ответа.
И коль чернила те не смыло,
Он вдруг заплачет среди хлама,
Узнав про то, что же здесь было,
Про то, как тонко рвется драма.
Мой текст — зазубрина на сердце,
Ему не смыться в унитаз.
Я буду в форточку ту дверцей
Стучать тебе который час.
Не жди, что я сгнию в конверте,
Став жирным блеском на трубе.
Я — крик, зажатый в круговерти,
Я твой портрет на той беде.
Так уходи. Захлопни дверцу.
Я — не свидетель, а судья.
Бумажный ком, что бьется в сердце,
Больнее, чем живая я.
Листок
© Copyright: Анемона Мортис, 2026
Свидетельство о публикации №226062700039
Свидетельство о публикации №226062700039
Рецензии
