Непризнанный поэт

Сижу у окна. За окном — всё как надо:
Спешат господа, покупают успех.
И каждый уверен, что прожил недаром,
Хотя и не помнит, зачем этот бег.

Сосед мой всю жизнь собирал свои деньги,
Копил их усердно, как будто на век.
Теперь он богат. Только в старом портфеле
Лежит его сердце, забытое всеми, как чек.

Другой стал известным. Его поздравляют.
Он учит, как правильно жить и дышать.
Но ночью зачем-то один вспоминает
Мечту, что пришлось за карьеру продать.

А я — непризнанный, глупый, наверно.
Пишу свои строки в пустую тетрадь.
В эпоху, где ценится только полезность,
Смешно о душе и любви рассуждать.

Теперь ведь не время для грусти и мыслей.
Теперь всё считают: минуты, рубли.
И даже добро совершают из выгоды,
Чтоб имя красивее произнесли.

Смеются над теми, кто верит в искусство,
Кто ищет в закате не контент, а свет.
И мир стал богаче, удобнее, лучше...
Вот только счастливее, кажется, нет.

Когда-нибудь утром, в привычной погоне,
Устанет очередной победитель судьбы.
Посмотрит вокруг — и увидит, что кроме
Выгоды не нажил ни сердца, ни любви.

И станет так тихо.
Как в старом рассказе.
Где жизнь пролетела, не спросив ни о чём.
А непризнанный поэт останется фразой,
Которую кто-то дочитает потом.

Автор: Любишкин Дмитрий