Увядшие цветы

Увядшие цветы чужих жизней... Они повсюду. Мы подбираем их бережно, закладываем промеж страниц книги своего бытия... Чтобы зачем? Для чего? Отчего не пестуем их, пока они ещё в цвету. Совместничаем, подличаем, лукавим, выгадываем чего-то... Ну и сокрушаемся после. Только в пустой след, и это зряшное, напрасное, которое не выправит уж ничего, но только усугубит.

...Рассвет лизнул длинным языком марку цветка мака и наклеив косо на самый уголок конверта утра отправил в почтовый ящик дня. 

Шёлковая  бумага той нерукотворной марки с истрёпанными зубчиками по краям светилась янтарным сиянием. За такую выменял бы в детстве чуть не половину своих.
Да уж столько их порастерял, поразмотал, порассорил от беспечности. Что там осталось, в том кляссере? Кляксы клея, когда однажды пытался соединить разбитое «раз и навсегда». Шероховатые следы скупых, но горьких слёз...

- Ну не чуднО ли!? Каждый хочет выговориться!
- Больше - быть услышанным...
- Разве это не одно и тоже?
- А сами-то как полагаете?

В линию паутины рассвет, словно новая тетрадь для прописей. Всякий день учится писать заново, жить с чистого листа.

Букеты спиленных берёз в вазе болота, обломанные вербы, с пеной распустившихся из последних сил почек на губах. Мак, что расцвёл в опасной близости дороги, тянется приникнуть к крепкому плечу ветра, а тень бутона рядом, не смея выказать тревогу иначе, трогает цветок, оставляя на нём будто бы мокрые следы...

Увядшие цветы чужих жизней... Они повсюду, куда не оглянись.