Между строк 2

               

                Между строк 2


Метут в мирУ обрывки старых писем, их след совсем от правды независим…,
все буквы пожелтели в телефоне, охрипший шепот на мигающем прозвоне
Экран ТВ изгрызан трещиной полос, где в паутине спрятался вопрос…,
в тревожных бликах истощенных батарей и стопах отрывных календарей,
где даты праздников пустЫ давно, как выпитое стародавнее вино
скучающее за костями винограда…


Там телефон забыт в папье-маше, он перешел в режим «автопилот»
Там «Гозер», что живет в карандаше и крутит «маятник-графит» наоборот
Он незаметный человек больших руин и архитектор клавесина Баха
Разорваны страницы «Альманаха», карандашом подчеркнута глава,
Где под водой исчезли острова, а территория осталась лишь на карте,
Вот случай тот, где ложь - невинная, как правда, не понимает - кто есть кто… она?


Лежат в пыли тетради ржавых мыслей, где можно прочитать каскады слов:
«…необъяснима тривиальность жить в мирУ, где листьями от лАвровых венков
УмАщивают всё баранье мясо, чтобы шашлык запомнил этот миг,
а у овец была довольная гримаса быть съеденным на радость остальных…»
   

И шепотом оформлен давний спор…, и хочется подслушать разговор…,
Как тихий срок немыслимо прожить…, хождение по мукам отменить…,
В бессмертии – продуманная глупость,
Кто так мечтал о счастье перемен, но не готов делить судьбу берлинских стен,
С колючим проводом подкожных вен и электричеством очередного утра,
Где радио умышленно молчит, любое счастье превращая в дефицит,
Лишь пропуская между строк привычку безразличья, как порок!
 

И кто-то спит внизу подвальных впечатлений и в ампутации иллюзий- отклонений
свободный человек – всегда свободен, свободен в заблуждениях своих…
Огромный изолированный труд, бумага плачет вся от почерка Иуд и обещаний
призрачного завтра…,
А споры с жизнью превращаются в контракты на километры «солнечных» дорог,
Где Солнцем служат потайные фонари, где сцены жизни превратились в Алтари
Молитвы там, как «булки с пластилином», меняют Площади на Пустыри…


Есть тихий Страх, как дружба параной и мир осколков…, многоцелевой
С деньгами прачечных-гулящих, как трикотаж для новобрачных, где слюни
Превращаются в бетон колючих стен и недопониманий…
Как долго будешь ты футляром для слепоты из бифокальных линз…?
Как долго будешь улыбаться перегаром и улетать не вверх, а падать вниз…?


И задевая острыми краями всех выживших в эпоху окаянных смут
Невольно пристегнись ремнями ведь впереди загадочный маршрут…
А после опыта житейских столкновений, так сильно тянет в Космос навсегда
чтоб выбирать волшебные места и просто жить без поражений
надеясь только на себя…