01, 04, 06 октября, 11 ноября 2025 года Катаракта

КАТАРАКТА

Старая карга, – катаракта,
Глаза затуманила пеленой;
Ум – мрачностью, предвзято,
Становясь мертвой стеной.

Она, как картина неудачи,
Становится впечатлением,
Вызывая духовные плачи,
Чтоб стать стихотворением.

Поэт, как вечный скиталец,
Живет, – на грешной земле, –
Из редких своих пристанищ,
Надеялся на бога – втуне.

Увидев в людской пустыне,
Заблудшее стадо овец;
Поэта оно отрынет, отныне
Как отравленный колодец.

Живя, среди живых трупов,
Уйдя в катаракты туман;
Душу облачив, в струпья,
Своего дикого самообмана.

Катаракта – несносная баба,
Схватила в объятия поэта;
Глаза застилая упрямо,
Чтоб не видел больше света.

Чтоб видел себя, как Христа,
Предают, не дают общаться.
Как будут тащить до креста –
В поэзию превращаться…

Из слов колючих (терновых),
Напялив венок, – из пруфов –
Стихи поэтов, как таковых,
Выведут на свою Голгофу.

01 октября 2025 года


ЖИВУ ПОД КРЫШЕЙ

Мне дали комнатку под крышей,
Сверху, только купол неба ночной;
Лишь звезды, высветились выше,
С одною, счастливой звездой.

И листья, лишь, осенний ветер,
Гоняет по мокрой уже черепице.
Есть два еще окна, в полуметре;
В открытые, – ветер стремится...

04 октября 2025 года


ОСТАВИЛ ДОМИШКО ГРУСТИТЬ

Оставил свой домишко погрустить,
И уехал вдаль, – куда глаза глядят,
Сопровождает меня, компьютер в пути,
А все, – остальное вещи, – дико претят.

Мой дом, как украинца, – вся Европа.
И мир весь, – яростный и жестокий, –
В котором, прокладываю ровные тропы;
Как птица, выбираю воздушные потоки.

Европа – сущая “сказка” (одним словом),
В сюжетах – будущих стихотворений.
Становится для меня, надежным кровом,
И защитой от подлых поползновений.

06 октября 2025 года


РУССКИЙ ЯЗЫК

Девятнадцатый век – жестокий век,
Пропитанный рабскими привычками.
Самый бесправный – простой человек,
Барину, было драть холопа, привычно.

Все, – Пушкины и Гоголи, – конечно, –
Были великими поэтами и писателями,
Обжились, – в золотом веке, – беспечно, –
Своим рабам, они были угнетателями.

Такая же культура получилась в России:
Имея, совершенно, потрясающий язык!
В чем, этих гениев, – заслуги большие,
Который, – как будто, – из ничего возник.

… Нынче растут останкинские мухоморы…
От которых балдеют теперь все россияне;
Заполняются ложью необозримые просторы;
Чтоб фасадное, великолепие воссияло!

11 ноября 2025 года


ОПЫТ

Я жил когда-то в маленьком селе,
Вставая очень рано, с петухами,
И жизнь такая – по-нраву была мне,
Украшенная, добротными стихами.

Лет десять прожил так, на природе,
В которые вместились лучшие годы,
Когда копошился на своем огороде,
И дожидался – дождливую погоду.

Выращивая клубнику на продажу,
Со мною мать жила, – вся семья.
Но, если бы без этого, прожил даже,
В литературе б, растворялся – я.

Там, стал печататься я в прессе,
Несомненно – это серьезная удача,
Что придавала мне немного весу.
Я жил, среди колхозников, иначе.

Потом я в Киев, сбежал, оттуда,
Весь, архив свой, дотла, спалил,
Не зная, чем я заниматься буду,
Однако, правильно я поступил.

Я как бы заново тогда родился.
Построил быт в столице под себя.
Вначале, он непросто сложился,
С работой проблемы, разная возня.

В конце концов, я стал кем стал.
Со временем в столице обжился.
Много повестей, тогда, накатал.
Сельский опыт сильно пригодился.

Трудов, напрасных, не бывает,
Что новый опыт нам дает,
А кто об этом забывает –
Тому ничего не попадет.

Премудрости взяты из жизни,
Когда я в Киеве начинал.
Ждал удач, и рак не свистнул,
Я, все-таки, поэтом стал.

11 ноября 2025 года