Зачем ты глуп, «дружище» мой,
Чего ты пасквилем смердишь?
Зачем, поникнув головой,
Отчизну-мать мою хулишь?
Твой горб набит не серебром,
А злобой мелкой и сухой.
Ты машешь сломанным пером,
Как старой, ржавою косой.
В чужих краях, среди песков,
Ты ищешь правду в миражах.
Но раб своих же ты оков,
И в сердце — лишь холодный страх.
Уймись ты, глупый рептилоид,
Бездарный чёрт, глупой чудак!
Твой мозг — испорченный соленоид,
А вместо сердца — лишь кулак.
Ты в злобе корчишься, бедняжка,
Плюёшь на родину свою,
Но жизнь твоя — пустая фляжка,
Что высохла в чужом краю.
Твой горб не скроет наготы,
Души убогой и кривой.
Среди великой красоты
Ты кажешься сухой травой.
Так получи же хворостиной
За каждый пасквиль, за враньё!
Ступай в архив своей трясиной,
Где ждёт тебя лишь забытьё!
Эпиграмма на придурка Л. Колоса
© Copyright: Леонид Топилин, 2026
Свидетельство о публикации №226063001889
Свидетельство о публикации №226063001889
Рецензии
