Жертва номер 37. подойдите к гробу 666

Глава 1. Клиентоориентированность смерти-с
Над заброшенной лабораторией Доктора Смерть зловеще гремел гром, но внутри царила идеальная, стерильная чистота. В углу мягко жужжал электронный терминал. Раздался вежливый писк, и на настенном табло загорелись зеленые буквы:
«ЖЕРТВА НОМЕР 37. ПОДОЙДИТЕ К ГРОБУ 666».
Саша испуганно вздрогнул. На его лбу мгновенно загорелся невидимый, но очень отчетливый знак загрузки мозга. Процессор в его голове выдавал критическую ошибку.
— Александр, будьте любезны-с, не задерживайте очередь! — раздался из темноты бархатный, изысканный голос.
Из-за колонны вышел Доктор Смерть. Он был в безупречно накрахмаленном хирургическом халате, от которого тонко пахло старыми книгами, металлом и легким ароматом разложения. В руках он держал маленький, аккуратный перочинный ножик.
— Я… я… — Саша судорожно сжал в кулаке талончик.
— Наденьте, пожалуйста, бахилы-с, — мягко перебил его Доктор, протягивая синие полиэтиленовые свертки. — Куда же вы в уличной обуви на полированный дуб? Мы же с вами цивилизованные люди-с. И шапочку, шапочку медицинскую натяните, ушки спрячьте. Нам ни к чему чужие волосы на рабочем месте.
Совершенно обалдевший Саша, шурша бахилами и поправляя халат, который ему заботливо выдали на входе, подошел к огромному, роскошному гробу из мореного дуба. На его крышке золотой вязью было выведено: «Специально для многоуважаемого Александра».
— Прошу вас, присаживайтесь-с, — Доктор Смерть сделал элегантный жест рукой. — Гроб ортопедический, подогрев кушетки включен. Обратите внимание, внутри встроен USB-разъем для зарядки вашего смартфона. Можете проверить соцсети, пока мы готовим ванну для утопления.
Знак загрузки на лбу Саши задымился. Он лег в гроб, воткнул шнур зарядки в розетку и судорожно схватил телефон, собираясь набрать копов. Но в этот момент на экране всплыло пуш-уведомление от приложения «Маньяк-Шоп»: «Оцените качество вашего похищения и получите 500 бонусов на карту лояльности!»
Саша замер. Копы подождут. Сначала нужно оценить сервис!
— Александр, если упомянете в отзыве, что халат был нужной длины, система автоматически начислит вам VIP-статус «Почетный Утопленник», — скромно подсказал Доктор. Он вел этот маленький ножик аккуратно, точно, словно делал татуаж, а не ликвидацию. — Ну-с, приступим к финальному мазку на нашем полотне.
Доктор Смерть занес лезвие над шеей Саши. Атмосфера была накалена до предела. И вдруг…
— Кхм-кхм! Апчхи! Кха-кха! — оглушительно закашлялся Саша, нарушив сакральную тишину лаборатории.
Маленький ножик Доктора Смерть замер в сантиметре от его горла. Лицо маньяка исказилось от глубочайшей, аристократической обиды. Он демонстративно швырнул его на операционный стол, скрестил руки на груди и брезгливо вытер руки шелковым платком.
— Да как вы смеете-с?! — ледяным тоном произнес Доктор. — Нарушить столь идеальный-с тембр смерти-с?! Какое бескультурье-с! Я к вам со всей душой-с, бахилы подобрал в тон обивки, а вы устраиваете тут этот непристойный туберкулезный концерт-с!
— Простите… — прохрипел Саша из гроба. — Бес попутал…
— Ой, всё! — Доктор Смерть гневно указал пальцем на дверь. — Я вас убивать не буду-с! Это непристойное поведение в момент казни-с! Снимайте бахилы, шапочку в контейнер для пластика, ваш талончик аннулирован-с! Идите-с лечитесь! IT’S OFFICIAL… YOU SUCK!
Затем Доктор Смерть гордо удалился пить чай со снотворным, оставив Сашу шуршать бахилами в полной темноте.