Душа болит, а сердце плачет

Мне пятьдесят, иль сто — не очень важно.
Все цифры тают в утреннем дыму.
Жизнь пронеслась с надрывом, бесшабашно.
Как нынче быть? Как всё я восприму?

Теперь и тишина звенит иначе,
В её хрустальном сумраке — покой.
Родник внизу течёт, как будто плачет,
Не хочет поглощения рекой.

Чем больше лет - длинней воспоминанья,
А впереди концепции молчат.
Для целей не нужны напоминанья,
Для них отрезок жизни маловат.

Я знаю, осень - часть цветной бравады,
Когда листва, почувствовав призыв,
Сорвётся вниз в преддверии прохлады,
Все ветви беспощадно обнажив.

В паденье этом - ни печаль, ни радость,
Покорностью безвыходность сквозит.
Быть может, есть пред древом виноватость,
Но есть аспект, что та её простит.

И больно лишь от мысли неслучайной,
Что в жизни этой что-то упустил.
Казалась она долгой и лояльной,
Сейчас вот думаю: зачем спешил?

Осталось от больших огней мерцанье,
От ярких свеч, сгоревших вмиг дотла.
Я принимаю это ожиданье
Как дар, в котором ещё нет числа.

Осенний день горит пока закатом,
Почти как летом: ясно и тепло.
Идут часы, пугая циферблатом,
Где время стрелку к тёмной ночи повело.
©