Боль измены

В 2013 году в моей жизни случилось предательство. Оно оказалось настолько болезненным, что внутри словно поселился крик, которому не находилось выхода. И тогда я неожиданно начала писать стихи.

До сих пор не могу объяснить, как это происходило. Я не искала рифмы — они сами находили меня. Размер ложился так естественно, будто всегда жил во мне, а я лишь впервые услышала его. Каждое стихотворение становилось продолжением моей боли, ее голосом, ее дыханием.

Шло время. Раны постепенно затягивались. Боль уже не сжимала сердце с прежней силой. И однажды я заметила, что вместе с ней ушли и стихи. Я пыталась вернуть то состояние, садилась за чистый лист, искала знакомое ощущение, но слова больше не складывались в прежнюю музыку. Иногда рождались лишь легкие, шутливые строки.

Недавно мы разговорились с одним знакомым о поэзии. Я обмолвилась, что когда-то тоже писала стихи. Он попросил дать ему их почитать. Я улыбнулась и ответила: «Наверное, не стоит. Иначе ты впадешь в глубокую депрессию. Это очень депрессивные стихи». Он рассмеялся и неожиданно согласился со мной.

Иногда я вспоминаю о них. Где-то на просторах интернета они до сих пор существуют — как слепок той боли, которой давно уже нет. Я редко к ним возвращаюсь. Они напоминают мне не столько о стихах, сколько о человеке, которым я была тогда.

Теперь мне кажется, что тогда писала не столько я, сколько моя боль. Она говорила стихами, потому что иначе не умела. А когда замолчала она, замолчала и поэзия.