Чернокнижные бомжи

В подземных переходах Империи жили чернокнижные бомжи.

Не те картонные алкаши, которых гоняют менты и дворники. Нет. Эти были древнее многих государств. Старше некоторых богов. Их можно было встретить возле теплотрасс, среди ржавых труб и бетонных кишок города.

Они сидели у бочек с огнём и жгли не мусор.

Они жгли воспоминания.

Подходишь к такому деду в драной шинели, а у него в костре трещит чей-то первый поцелуй. Чуть дальше догорает диплом инженера. Ещё дальше корчится надежда какого-нибудь ипотечного раба.

И чем сильнее горела память, тем ярче становилось пламя.

Обычные люди считали их сумасшедшими.

Но никто не замечал, что чернокнижные бомжи никогда не стареют.

Потому что время для них давно стало валютой.

Однажды я встретил такого возле заброшенного завода.

Он был похож на кусок старой арматуры, случайно принявшей человеческий облик.

— Закурить есть? — спросил он.

Я протянул сигарету.

Старик усмехнулся.

— Не курю.

— Тогда нахуя просил?

— Проверял, насколько ты ещё человек.

После этого он достал из кармана ржавый болт.

Самый обычный болт.

Но вокруг него дрожал воздух.

— Знаешь, что это?

— Болт.

— Нет. Это крепёж от мироздания.

И он бросил его в костёр.

На секунду погасли фонари во всём районе.

Где-то далеко завыли собаки.

А из темноты между цехами послышался тяжёлый металлический скрежет.

Будто сама реальность провернулась на один зубец.

Старик довольно кивнул.

— Ещё держится.

— Что держится?

— Всё.

Он махнул рукой вокруг.

Небо.

Город.

Люди.

Вся эта ***ня.

— Думаешь, миром управляют президенты, банкиры, генералы? ****ец ты наивный. Мир держится на пяти чернокнижных бомжах и трёх сварщиках из Омска. Остальные просто создают шум.

Потом он замолчал.

Из его бороды выползла маленькая чёрная крыса.

Села на плечо.

Посмотрела на меня человеческими глазами.

И сказала:

— Срок эксплуатации объекта заканчивается.

— Чьего объекта?

— Всех объектов.

Старик щёлкнул крысу по носу.

— Не пугай человека.

— Он и так уже всё понял.

Я хотел спросить ещё что-то.

Но рядом проехал трамвай.

Обычный старый трамвай.

Когда он прогрохотал мимо, старика уже не было.

Осталась только бочка с огнём.

И кучка серого пепла.

Я ткнул её ботинком.

Среди золы лежала пластиковая табличка.

На ней было написано маркером:

«Отдел технического обслуживания Вселенной».

Ниже стояла печать.

«Бригада №17. Чернокнижные бомжи».

С тех пор я начал замечать их повсюду.

Они спят возле теплотрасс.

Кормят голубей на вокзалах.

Копаются в контейнерах.

И время от времени чинят треснувшую реальность подручными средствами.

Проволокой.

Матом.

И запретной магией времён, когда Солнце ещё не успело родиться.