Пять минут позора

Про текст не словом, буквой, разложив звенящим звуком речь пугливо заикаясь проговорив.
Так написал, и оглавление готово, предмет, суждение, о чём, чем и для чего. Начало. Наука? О нет, культурологического среза миг, взмах ресницы. Шагая утром сквозь взрыв лучистого настроения, любить желал, желая. И вдруг укол, серой тенью эмоция о встрече слов, очередной ухаб в оценочном суждение наблюдая тех, кто призван созидать, искусством назвав себя. О творчестве уже писал не раз, не хочется занудство развивать, а креативность – это не про моё суждение.
Я пришлый человек.
Кто есть музыкант? Кто он человек от творчества? Кто тот умеющий создать кусочек Солнца, жизнь вдохнуть в увядший аленький цветочек?
Ответа нет пока. Ищу. Продираясь сквозь зловония болота, тех кто решил себя при помощи диплома вознести.
«Пять минут позора и на баню». Эти слова принадлежат моему звеньевому на алюминиевом комбинате, так он говорил, когда приходилось сдавать оборудование к осмотру старшему мастеру. И вот мне эти слова приходят на ум, когда приходится стать соучастником, тех кто уморительно себе воздвиг алтарь пошлейшего.