Про портупею

Мир — кончится! Не прямо сегодня, но
мгновенно и сразу.
       И сам конца своего осознать не успеет.
Здесь не о вселенной, а о шаре земном,
щеголяющем в новенькой,
                кожей пахнущей,
                портупее.


Скрипеть ремнями
                кому-то
                лишь только позволь:
войдёт в привычку и в раж —
                             и за уши потом не оттянешь...
Боль от ожидания боли
        и постфактум — фантомная боль —
суть не одно и то же...
Сам знаешь!


А если знаешь, то почему молчишь?
Думаешь, что поскрипит...
        поскрипит, поскрипит — и стихнет?
Накося выкуси!
            Хрен ты угадал!
                Вот тебе и шиш!
Думай не на своём, на человеческом,
                     а на ихнем...


не на зверином даже,
                  ибо звери — земные твари,
в доПотопные времена
                спасённые на ковчеге Ноя,
думай, попробуй хотя бы,
                так, как они, — в угаре...
Впрочем, не сможешь:
              так думать — нужна паранойя.


Все мы —
              земляне, сопланетяне, согалактяне —
составляющие придуманную нами же
                собственную цивилизацию,
уничтожим её скрипящими на теле ремнями,
пристрелив поначалу
        Объединённых Наций Организацию.

01.07.2026