Утренняя прохлада сбрызнула дождём,
Асфальт потемнел, впитав капли без следа.
А ветер срывает листву день за днём,
И кружится она, словно годы и года.
Я шёл, не спеша, растворяясь в тиши,
Как будто бы осень шептала: «Постой».
И вдруг на заборе — ворон, из прошлой жизни,
Сгорбленный, мудрый, усталый, родной.
Он каркнул — не грубо, а будто в ответ
На мысли, что тихо копились внутри.
Казалось, он знал обо всём много лет,
О том, что не скажешь, о том, что горит.
«Не бойся, — казалось, твердил он без слов, —
Всё то, что уходит, имело свой срок.
Мудрость приходит не из громких слов,
А из тишины, что звучит между строк».
И стало не грустно, а как-то светло,
Будто осень не забирала, а дарила покой.
Я дальше пошёл, и в груди стало светло,
Смирившись с дорогой, с судьбой и с собой.
Ворон
© Copyright: Владимир Малетин 2, 2026
Свидетельство о публикации №226070301178
Свидетельство о публикации №226070301178
Рецензии