Прошлое

Его  по  запаху  я  узнаю
Мною  любимого  забавного  союза.
Где  горьковатый  дым  костра
Звучит  состарившимся  блюзом,
Облагороженным  французским  ароматом
«Красная  Москва».


Однако  не  спешу  и  не  рублю  с  плеча
И  слушаю  внимательно  сомненья.
С  опаской  отношусь  к  заветам  венского  врача
И  в  прошлом  не  ищу  леченья.
При  этом  помня,
Каланча  всегда  есть  просто  каланча,
А  не  предмет  для  полового  удовлетворенья.


Поэтому,  когда  воспоминанья  вдруг
Нахлынут  светлою  иль  мутною  волной,
Не  сомневайся,  мой  любезный  друг,
Что  в  их  лице  нас  посетил  неведомый
И  медициной  неизученный  недуг.


Покажется  нам  безобидным 
Его  улыбчивый  портрет.
И  явных  признаков  недуга
На  том  портрете  вовсе  нет.
Он  смотрит  ласково  и  нежно,
Спокойный  излучает  свет
И  тихим  шёпотом  сакральным
Даёт  коварный  нам  совет:


«Любите  сладкие  воспоминанья,
Они  очистят  душу  и  усилят  организм.
Они,  как  для  боксёров  груша,
Как  для  проворных  скалолазов  альпинизм.
Необходимо  лишь  слегка  напрячься,
Чтоб  заработал  погруженья  механизм.
Немного  подождать,  и  вы  у  прошлого  в  объятьях.
Оно  вас  обогреет,  для  него  желанный  вы  турист».


Беспечно  следуя  совету,
Мы  возвращаемся  в  полузабытый  мир,
Где  собраны  прозрачные  предметы.
Неспешно  погружаемся,
Поверхностную  плёнку  повредив.
Минуем  здравомыслия  просветы,
Предупрежденья  виртуоза  слова  позабыв…
И  удивлённо  выпучив  глаза,
И  рот  губастый  приоткрыв,
И  нечто  страшное  вообразив,
На  нас  поглядывают  стайки  рыб.


Им,  хладнокровным,  не  понять
Минувших  дней  уютной  теплоты.
Её  со  счастьем  свыклись  мы  отождествлять,
Того  не  замечая,  как  при  этом
Воспоминания  о  прошлом  превращаются  в  мечты.


А  это  значит,  мы  у  прошлого  в  объятьях,
И  в  настоящем  нас  почти  уж  нет.
И  где-то  рядом,  а  не  за  горами
Прощальный  топчется  привет.


Поэтому  не  будем  торопиться
И  в  прошлое  впадать. 
О  нём  нам  стоит  просто  знать.
Но  не  жевать  его,
Не  шарить  по  нему  скучающей  рукой.
И  ничего  там  не  искать,
Смирившись  с  тем,  что  счастья  нет.
А  есть  лишь  воля  и  покой,
Как  говорил  когда-то
Наш  проницательный  поэт.