В. Верещагин Отступление. Бегство по Большой дорог

На отступленье не похоже,
Скорее бегство из страны.
Мороз по коже. Боже! Боже!
Величья только снились сны.

В России холод и метели.
На сотни верст снега, снега.
Зима. Неделя за неделей.
В снегах деревья и стога.

А по дороге-версты, версты...
Колонна жалкая бредет.
Кресты могильные, погосты,
Вожатый впереди идет.

На нем кафтан, конечно, царский.
Мороз добрался до костей.
А посох то в руках боярский.
Домой в Париж бы поскорей.

За ним соратники, собратья.
Как жалок ты, Наполеон.
Одни потери и проклятья.
Разбит французов легион.

Россия стала вам могилой.
Заснули крепко вечным сном.
Никто не гнал в Россию силой.
И горе не залить вином.

Как вдовам, матерям не плакать.
Вот это вам-апофеоз!
Колонна странная, однако...
Кареты, лошади, обоз...

Хотели покорить столицу.
О чем и думать то грешно.
Теперь Москва ночами снится
И битва при Бородино.

И утром ранним по дороге
Французы двинулись, идут.
И руки мерзнут, мерзнут ноги.
Потомки разве вас поймут!

Не побороть Медведя силой
И с кандачка его не взять.
Прозвали лапотной Россию,
А ей ума не занимать.

Мужик простой. Нет ружьев-вилы.
И врукопашную - вперед...
Покойтесь. Будут вам могилы
Всем тем, кто к нам еще придет!