Дом

Дорога петляла, как будто бы злилась,
Совсем не желая принять,
Я ехал туда, где когда-то родился,
Меня никому не унять.

И батя был рядом, молчал и, вздыхая,
Про детство свое вспоминал,
Но вышла к порогу судьбина лихая,
Что дом превратила в отвал.

Он еле сдержался, едрит коромысло,
И болью налились глаза,
Стоять, созерцая, нам не было смысла,
С ресницы скатилась слеза.

Здесь мы вырезали с дедулей кораблик,
У печки шептались пред сном,
Куриный загон, двор, лопаты и грабли,
И бабушка ждет под окном.

Отец так мечтал о внучатах и доме,
Сбылось — он, молившись, ушел,
Мы тихо живем в голубом перезвоне,
Там, где для души хорошо.

А дом, да Бог с ним — погнила деревяшка,
Года превратили в труху,
Но в памяти люди: награды, фуражка...
И печь, что топилась ольхой.

Не надо грустить, коли жизнь ставит палки
В колеса — иди босиком
По мокрой траве, не теряя смекалку,
Когда все вокруг кувырком.

Вот так вот выходит: скопляя мирское,
Все в тлен превращается, в прах,
А, знаете, есть в этом мире другое,
Свечой тихо тлеет в сердцах.