Ворчливый день

День с утра ворчал, хмурил небо тяжёлыми тучами, будто сердился на весь мир. Ветер трепал верхушки деревьев, срывал листья и гнал их по дорожкам – казалось, не будет этому ни конца, ни края. Дождь стучал по крышам настойчиво, упрямо, словно хотел что-то доказать.

Понемногу его стук стал тише. Ветер, теряя силу, уже не рвал кроны, а только осторожно шевелил мокрые ветви, словно извинялся за прежнюю резкость. Тяжёлые тучи начали медленно расползаться, открывая в просветах кусочки бледного неба.

Река всё ещё катила тёмные волны, но в них уже не было прежней злости. Они становились мягче, спокойнее, будто смирясь с тем, что буря уходит.

А потом и вовсе стало тихо. Лужи застыли, как маленькие зеркала, в которых отражались  облака и первые робкие лучи, пробившиеся сквозь прорехи в тучах.
Воздух пропитался запахом сырой земли, прелых листьев и свежести, которая бывает только после грозы. И в этой тишине слышался тихий, едва уловимый шорох: где-то совсем рядом осторожно расправлял крылья воробей, отряхиваясь от капель, и будто сам себе шептал: «Ну вот, прошло. Можно снова жить».