Первая ночь

День незаметно клонился к вечеру.
Мы ещё немного побродили по монастырю.
Без цели.
Без спешки.
Просто были.
Иногда заходили в храм.
Иногда присаживались на лавочку.
Иногда останавливались возле цветов.
Никто никого не торопил.
И это было непривычно.
Будто само время здесь текло иначе.
Не медленнее.
А спокойнее.

К вечеру мы добрались до гостиницы.
Наши комнаты оказались совсем простыми.
Кровать.
Стол.
Стул.
Небольшая полочка.
На ней лежал молитвослов.
Я почему-то сразу улыбнулась.
Не знаю почему.
Наверное, потому что всё здесь было на своём месте.
Без лишнего.
Как будто и комнате тоже хотелось помолиться вместе с теми, кто в ней остановится.

За окном тихо шумели деревья.
Колокольный звон уже стих.
Монастырь готовился ко сну.
И мы тоже.
Я открыла молитвослов.
Начала читать вечернее правило.
Но в какой-то момент поймала себя на том, что больше не читаю.
Я просто разговаривала с Богом.
Совсем просто.
Как умею.
Благодарила.
За сегодняшний день.
За дорогу.
За людей, которых Он собрал в одном купе.
За Корнилия.
За лампадку.
Даже за строгое замечание в храме.
За всё.

Иногда кажется, что молитва — это слова.
А иногда понимаешь, что молитва — это благодарность.
Когда уже ничего не нужно просить.
Потому что сердце переполнено.

Перед сном мы ещё ненадолго встретились в коридоре.
Двери наших комнат были рядом.
Девушка улыбнулась.
— Спокойной ночи.
— Ангела ко сну, — тихо ответил пожилой мужчина.
Инженер кивнул.
— До завтра.
Мы разошлись.
Каждый в свою комнату.
Но почему-то уже не чувствовали себя чужими.
Наверное, день успел сделать своё дело.

Я выключила свет.
За окном было совсем тихо.
Где-то далеко ещё едва слышно переговаривались птицы.
Потом наступила тишина.
Настоящая.
Та, которую не замечаешь дома.
Она не давила.
Не пугала.
Она просто была рядом.
Как добрый человек, который молча сидит возле тебя и ничего не требует.

Я укрылась одеялом.
И вдруг вспомнила детство.
Когда мама вечером поправляла одеяло.
Целовала в лоб.
Говорила:
— Спокойной ночи.
И казалось, что теперь уже точно ничего плохого случиться не может.
Странно...
Иногда спустя много лет Господь умеет вернуть человеку это чувство.
Не словами.
Не воспоминаниями.
А тишиной.

Сон пришёл совсем незаметно.
Словно и он был частью монастырской жизни.
Тихо присел рядом.
Поправил на каждом из нас своё невесомое одеяло.
И бережно укрыл до нового дня.