Обед

Мы неторопливо спускались к монастырской столовой.
Дорога шла вдоль крепостной стены.
Ветер уже не разговаривал с листьями.
Наверное, сказал всё, что хотел.
Теперь молчал и просто шёл рядом с нами.

— Хорошо здесь...
Тихо сказала девушка.
Никто не ответил.
Не потому, что были не согласны.
Просто некоторые слова не требуют продолжения.

У входа в столовую сидела женщина.
Небольшая сумка.
Потёртый платок.
Уставшие глаза.
Увидев нас, она негромко сказала:
— Дочка... помоги...
Я остановилась.
Достала было кошелёк.
И вдруг сама не знаю почему сказала:
— Пойдёмте лучше вместе пообедаем.
Она посмотрела на меня внимательно.
Словно не поверила.
Потом тихо поднялась.
— Пойдём...

В столовой было светло.
Пахло свежим хлебом.
Горячим супом.
Компотом из сухофруктов.
Самым обычным обедом.
Тем самым, который почему-то всегда вкуснее, когда готовят с молитвой.
— Выбирайте, что хотите.
Женщина долго смотрела на раздачу.
Очень долго.
Будто успела забыть, что можно выбирать.
Потом тихо сказала:
— И компот можно?
— Конечно.
Она улыбнулась.
Совсем по-детски.

Когда мы уже подошли к кассе, она несмело спросила:
— Может... ещё бутылочку купишь?
Я посмотрела ей в глаза.
И тоже улыбнулась.
— Нет.
А вот пообедать вместе — с радостью.
Она ничего не ответила.
Только кивнула.
И мне показалось, что мы поняли друг друга.
Без объяснений.

Мы сели за разные столики.
Так получилось.
Она ела неторопливо.
Бережно.
Как будто боялась, что обед закончится слишком быстро.
Я не смотрела на неё специально.
Но почему-то всё время чувствовала её рядом.

Когда она закончила, тихонько встала.
Перекрестилась.
Подошла.
— Спаси Господи...
— Бог в помощь.
Она улыбнулась.
И пошла к выходу.

Всё это время неподалёку сидел пожилой мужчина.
Он молча наблюдал.
Когда женщина уже собиралась уходить, он подошёл к ней.
— Как вас зовут?
Она назвала своё имя.
Он достал маленький синодик.
Аккуратно записал.
Закрыл.
Убрал в карман.
Поклонился.
И спокойно пошёл к своему столику.
Не обещая.
Не объясняя.
Не поучая.
Просто унёс с собой ещё одно имя.
Чтобы помолиться.

Мы вышли из столовой.
На улице снова ждал ветер.
Такой же тихий.
Такой же внимательный.
И вдруг мне подумалось...
Наверное, любовь тоже похожа на ветер.
Она не задерживается на себе.
Она проходит через человека.
И идёт дальше.
К тому, кому сегодня нужнее.