Финал без будущего

Финал без будущего

Коноша задыхается. Но не от бумажек на асфальте и не от камней в парке. Она задыхается от густого, липкого тумана злобы. Взрослые нашли себе идеальную мишень — тех, кто не может ответить. Посмотрите комментарии, в которых сочится яд: «свиньи», «монстры», «шпана». Люди, чьи виски уже тронуты сединой, всерьёз обсуждают, в какие бетонные мешки спецприёмников упаковать подрастающее поколение за брошенную обёртку.

Я не спорю, детей нужно воспитывать, и порой это требует жёсткости и дисциплины. Но воспитание — это не умение громче всех кричать или раздавать подзатыльники. Это прежде всего работа над собой, личный пример, который вы подаёте каждую минуту. Прежде чем пророчить им зэковское будущее и с упоением рассуждать о колониях, посмотрите на то, какую среду вы создали вокруг них.

Давайте честно: этот злосчастный фантик — единственное, что вы ещё способны контролировать в своей угасающей жизни. Вы пасуете перед дырявыми дорогами, не в силах вернуть урны на площадки, не способны вычистить собственные подъезды, где годами воняет сыростью и вашим же безразличием. Но зато вы мастерски игнорируете горы собачьего дерьма, которым вы, «правильные» и «чистоплотные», завалили все тротуары и дворы. Ни один из вас не вышел с пакетиком за своим псом, но каждый готов брызгать слюной, завидев подростка.

Посмотрите на свои улицы: алкомаркеты сияют неоном на каждом углу, их больше, чем мест, где подросток мог бы просто посидеть. Это вы, почтенные отцы и матери, обеспечиваете им баснословную выручку. А потом, после своих хмельных «культурных» посиделок, где человеческий облик теряется быстрее, чем гаснет свет, вы выходите на крыльцо учить молодёжь морали. Вы стоите в озлобленных очередях, готовые вцепиться в глотку за лишний литр бензина или скидку на колбасу, а потом сбиваетесь в виртуальные стаи, чтобы коллективно затравить того, кто слабее.

Вы кричите: «Всё идёт из семьи!» О, как вы правы! Ребёнок — это зеркало вашего ада. Он видит, как вы ненавидите друг друга, как вы строчите анонимки, как вы бахвалитесь тем, что в вашем детстве порка заменяла разговор. «Мы выросли людьми», — гордо заявляете вы. Нет, вы не выросли людьми. Вы выросли надзирателями с израненной душой, которые мечтают превратить посёлок в одну большую зону с вышками и конвоем. Ваша «человечность» испаряется, стоит вам увидеть «не ту» причёску или услышать музыку, которая не вписывается в ваш скудный канон.

А эти дамы, перекроившие себя в угоду животной моде! С надутыми губами и татуировками, скрывающими пустоту, вы берёте на себя право судить детей за их внешний вид? Вы, ставшие живыми карикатурами на самих себя, пытаетесь диктовать правила эстетики? Ваше самовыражение — это дешёвка, признак духовной нищеты, прикрытой слоем филлеров.

Вы жалуетесь, что дети не хотят убирать. А с чего им хотеть? Вы превратили труд в наказание, а парк — в место психологической травмы, где за каждым кустом сидит «Елена» с камерой, готовая выставить ребёнка на позор всему свету. Вы сами лишили себя достоинства, а теперь требуете уважения.

Вы, как Администрация вместо того чтобы вести, просто меняете декорации: новые вывески, старые лозунги, а за ними — всё те же лица, те же «рожи», что десятилетиями протирали кресла, пока посёлок медленно уходил под воду проблем. Они поют о светлом будущем, обвиняя во всех бедах «предшественников», хотя сами ими и являются. Это бесконечный танец теней, где ответственность перекладывается, как горячий уголь, а край в это время тонет в мусоре и взаимной ненависти.

Те, кого вы зовёте «гадами в чёрном» и боитесь встретить в сумерках, — это плоть от плоти вашей. Вы не построили им ни одного места, где можно было бы просто быть собой, кроме ржавых качелей для младенцев. Вы называете их «калеками без ума», но безголовые — это вы, те, кто атрофировал в себе способность сопереживать и понимать.

И вот итог: молодёжь бежит от вас. Причём бежит лучшая молодёжь в мире — умная, талантливая, живая. Те, кто мог бы строить, лечить и созидать, выбирают билет в один конец, лишь бы не видеть ваши перекошенные злобой морды и не дышать вашим перегаром и враньём. Вы затоптали всё: их мечты, их право быть собой, их любовь к родному дому. Для них Коноша — это не место для жизни, а диагноз обществу, которое решило сожрать своё будущее, чтобы оправдать своё гнилое прошлое.