Мальчик в прихожей

Он входит в зал, чеканя жесткий шаг,
В глазах — фасад, придуманный до блеска.
Он носит маску, словно гордый флаг,
Где в каждой складке — старая повязка.
Там, в глубине, за панцирем свинца,
Живет мальчишка, брошенный в прихожей,
Чья мать была суровее отца,
С улыбкой, от которой стыла кожа.
Он вырос, но остался в том «вчера»,
Где нужно доказать, что он достоин.
В его игре — сплошная мишура,
Где каждый ближний — враг, но слабый воин.
Он выбирает тех, чья хрупкость — щит,
Кого легко сломать, заставить верить,
Что их изъян — вина, и с этим жить,
Закрыв на счастье все земные двери.
Ему бы ту, чей свет — как океан,
Чья мысль остра, чья нежность — откровенье,
Но он бежит от этих капкан-ран,
Где нет его привычного давленья.
Ей нужно сердце, а не пьедестал,
Ей нужен равный в силе и в терпенье.
А он... он в страхе пред ее лицом упал:
Ведь рядом с ней — не выжить без смиренья.
Он ищет «слабых», чтоб не видеть дно
Своей души, где пусто и незримо.
Ему с великой — просто не дано:
Она — как солнце, он — лишь тень от дыма.
Он выбирает тех, с кем он «сильней»,
Кого не жаль в своем эгоцентризме.
И тонет в море собственных теней,
Боясь любви, как «высшей меры» в жизни.