Во дворе...

В футбольной коробке два негритёнка лет 12-ти гоняли мяч. Напротив, на лавочке, пожилой мужчина с пустой бутылкой пива увлечённо наблюдал за игрой. Я рядом подтягивался на турнике. А чуть поодаль две бабушки играли в "дурака": они молча клали карты на скамейку, иногда переглядывались и вздыхали, будто решалась не судьба партии, а важный вопрос мироздания.

Пока я считал подтягивания, мужчина считал голы. Пустая бутылка намекала на то, что первый тайм уже закончился.

Мяч уверено стучал о борта коробки, футболисты на чистом русском перекрикивались между собой. Слова взлетали выше сетки и цеплялись за вечерний воздух.

Потом и мяч перелетел через ограждение. Все одновременно посмотрели в его сторону. И этого оказалось вполне достаточно, чтобы на несколько секунд стать одной командой.

Проходивший мимо узбек одним касанием лихо отправил мяч обратно. Вдогонку понеслось дружное "Спасибо" и игра продолжилась.  А я вдруг подумал, что город и держится на таких эпизодах, где никто никому ничего не объясняет и всё почему-то получается.