Пятнадцать

Когда попадаешь под дождь, то сначала прячешься, стараешься не промокнуть, если льет, как из ведра и деться не куда, то становится абсолютно пофигу, ты уже промок, и дождь воспринимается как должное, как само собой разумеющееся. Больше, меньше все равно.
Если родился негром, в Африке, то белый человек для тебя эксклюзив и показывать его надо в зоопарке, за бананы.
Если к тебе пришли и дали лицензию на отстрел таких же как и ты, то приходили к твоим родителям, к бабушке и дедушке, но ты родился, значит придут и к тебе...
Рождаясь с этим, живя, воспитываясь, ты воспринимаешь это как должное. Ты не задаешь вопросы почему, и зачем, надо убивать. Ты только спросил отца.
-Сколько ты назвал?
-Пятнадцать
-Почему пятнадцать?
- Не знаю, мне так сказал твой дед.
-И сколько тебе ещё осталось?
-Восемь. Первого было неловко, отец помог, потом обычно. Меня то же убьют. Но не раньше, чем, закончу я. Вот и не тороплюсь.
-А зачем, я появился на свет?
-Во первых любовь. Во вторых-убивать. С первым помогу, потом сам. В этом есть, определенный плюс, когда уже больше не можешь жить, добиваешь последнего и ждешь.. Как правило, не долго. Деда твоего, на второй день, он даже не понял...Вышел покурить и "пьюти-фьють":сказала птичка Билли Пилигриму.
И вот они приходят, садятся, пустая комната, стол, глаза в глаза. Ты говоришь: "Пятнадцать", и что-то щёлкает внутри, ощущение что завели старый будильник и он начал отсчитывать, тик так, тик так, пятнадцать, пятнадцать.
Они встают и так же молча уходят...
Будильник остаётся, пятнадцать, пятнадцать...
Теперь, тебе с этим жить.....