Июльский вечер

    Солнце зашло, но розовые блики  заката ещё лежали на склонах гор, на лугу с некошеной травой. Вечер тихо опускался на деревню у реки.

    Лиловый сумрак, густеющий в овраге, в кронах деревьев  медленно обволакивал землю. Всё белое становилось  вдруг особо заметным.

     Всадник неспешно ехал на белой лошади, аисты  прилетели на ночлег на крышу сарая, жёлтый мотылёк прикорнул до рассвета на траве, перламутрово светился пруд.

     В саду стихал птичий гомон. Над мраком сада сияло небо в россыпи звёзд и бессонный ручей отсвечивал им в ответ, постукивая камушками дна, будто перебирал жемчужные зёрна бесконечных чёток.

      Нагретая за день земля ласкала босые ноги. Уже был слышен вестник зрелого лета -  ласково звенел погремушкой кузнечик в травах.
   
      Пахло ароматом отцветающей липы, душистым базиликом и сыростью речки.

      В яблоневом саду под тихий перебор гитары кто-то  задумчиво пел: "Ночь коротка, спят облака, и лежит у меня на ладони незнакомая ваша рука..." Было в этой песне что-то завораживающее, томительное, с чем не хотелось расставаться...

      На восточном берегу реки кто-то из рыболовов, наладив костёр, варил уху.  Голубой дымок соединял берега реки. С высоты эта полоска казалась зовущей в небеса тропой.

      Ты шёл, а кругом стлалась тишина и ты чувствовал себя неотделимым от этих холмов, полей и красоты. Останавливался под древним дубом и слушал шум строптивой речки, кузнечиков тихую речь, шёпот трав.

       Слушал, чтобы всё это просто сберечь в своей душе...