И случился тот самый день...

И случился тот самый день, который следовал за днём следующим, тем самым, который случился ровно тогда, когда невозможность стала определением сущего. И ровность здесь. Она стояла. Да, стояла, просто стояла без экстраординарности, без обычности. Конформизм, нонконформизм – слова лишённые сказать за тот самый поступок, если даже проступок. Не потому, что, а скорее от того что.
Утро. Дождь. Перекрёсток города. Перпендикулярность проезжей части не подчёркивали ничего кроме геометрии улицы. А с чего вдруг нам всем увиделся город? Если всё это могло случится сквозь сочетание, оседающей пыли, от ударов капель дождя и остановившихся ступней ног её, ведь она дошла до перекрёстка. А теперь оглядеться. Направо пойдёшь, налево … и т.д.
Было ли это начертано на неком камне, стэле, деревянном указателе дорог, словно до энного города столько-то километров по дороге, которая вымощена жёлтым кирпичом. Совершенно не ошиблись с ассоциацией, автодорожная мастерская прибыла из той самой детской сказки, подрядчик вновь и вновь… Впрочем мы здесь вовсе не о том, не о подрядных мистериях. У нас вечное, человечное, быть и не прослыть, став человеком разумным, моральным, гуманным.
А всё начиналось предельно красиво. Она, утро и дождь. И как же так случилось испохабить-то взор, слезой затуманив свежесть дождя на пыльной мостовой энного города.
И не случилось тогда ничего этого, а потому что она была.
Этим утром не было ничего кроме самого банального выбора вектора относительно перекрёстка. Взошло солнце. Пыль впитала в себя капли уже прошедшего дождя. Ступни ног ощущали прохладу пыли.
Он догонял её.