Девушка и белые березы

Говорят, в одном старом дворе, где асфальт давно потрескался, а скамейки помнят ещё послевоенные посиделки, жила девушка, которую все звали просто «та самая». Не по имени, а по судьбе: мол, и без того всё ясно.

Она росла без родителей, выживала как могла, и в глазах у неё всегда была эта тихая настороженность — будто ждала, что вот сейчас кто;нибудь снова скажет что;то обидное. А говорили. Особенно когда она однажды, набравшись смелости, подарила парню из соседнего подъезда единственный цветок, который сумела вырастить на подоконнике.

— Ты откуда взялась? — смеялись девчонки с красивыми бантами. — Оборванка!

Парень тогда тоже усмехнулся, не взял цветок, и весь двор будто выдохнул: «Ну вот, так и должно быть». А она молча опустила руку, и земля будто ушла из;под ног.

Ушла туда, где не слышно смеха, — в рощу за двором, где стояли белые берёзы. И там, среди шелеста листвы, услышала не слова, а что;то внутри себя:

— Не реви. Возьми себя в руки. Зачем тебе тот, кто не видит твоего света?

И она встала. Не для того, чтобы кому;то доказать, а чтобы не потерять себя.

Годы шли. Она училась, работала, тихо и упорно делала свою жизнь лучше. И однажды тот самый парень из соседнего подъезда увидел её снова. Она шла легко, в глазах был свет, осанка — как у берёзки: стройная, но не ломкая. И он вдруг понял, что смеялись тогда не над ней — над собственной слепотой.

А она даже не стала ничего объяснять. Просто улыбнулась и пошла дальше — туда, где её ценят не за то, сколько у неё есть, а за то, какая она есть.

С тех пор в том дворе, если кто;то хочет кого;то обидеть из;за бедности или простоты, старики тихо говорят:

— Постой. Вспомни про белые берёзы.