Закат над озером во время грозы 12

Солнце умирает медленно, но без сожаления. Оно опускается в тучу, как в огромный чёрный вдовий платок, насквозь мокрый от слёз. Через ворс тьмы пробиваются последние лучи – дрожащие пальцы светоча, пытающиеся удержать ускользающий день. Небо над озером раскалывается на две части: на западе – кроваво-золотая агония, а на востоке – уже налитая свинцом, дышащая холодом предгрозовая глубина.

Озеро становится странным. Оно больше не отражает небо – оно переваривает его. Тяжелые маслянистые волны, поднятые первым порывом ветра, ходят не в такт небу. Вода – цвета старой бронзы, запачканной ржавчиной и пеплом. Кажется, что сама тишина готовится к удару – та особая тишина, которая бывает только перед первой молнией. Беззвучие – оглушительное, до звона в ушах. Ветер стихает, прижавшись к камышам. Даже птицы исчезли, будто их стерли с этой картины.

И вот – удар. Небо вздрагивает. Молния не разрывает его, а рождается внутри, как вена, пульсирующая белым огнем. Закат, ещё не погасший до конца, вдруг становится траурно-прекрасным. Золото смешивается с фиолетовым гноем туч, красный цвет перестаёт быть цветом жизни – он становится цветом агонии, предсмертным румянцем умирающего великана.

Ветер рвётся с новой силой, завывая в кронах прибрежных сосен. Озеро словно  взбесилось. Волны, до этого тяжёлые и медленные, становятся острыми, как клинки. Они рубят отражения молний, крошат их в светящуюся пыль. Дождь хлынул внезапно, не каплями – стеной, косой, жестокой пеленой, смывающей границу между водой и небом.

Смотреть на это и больно, и сладко, как на страсть, которая сжигает, но я не отвожу взгляда. Гроза не убивает вечер – она берёт его силой. Она высасывает последние краски из неба, заставляя закат кричать краснотой, а потом накрывает его чёрным бархатом туч.

Где-то в глубине озера под беснующимся хаосом остаётся отблеск ушедшего солнца. Он мерцает тускло, как забытая свеча в заброшенном храме. Каждый раз, когда молния озаряет мир, каждая капля дождя на миг становится жемчугом, каждая волна – драгоценным камнем.

Это последняя минута дня, когда красота уже невозможна, но она продолжается. Всё кончено, но я всё ещё смотрю, потому что в алом грозовом безумном мареве есть то, что нельзя передать словами, – тайна. Тайна того, как закат над озером может быть потрясающим зрелищем, когда он умирает.