Гротеск

         
Не явь, не сон; когда стоишь один,
В большом великолепном зале,
Где взор блуждает меж картин;
Овеянный плывущей тишиной,
Чаруя дух живыми образами…

Увы, твореньям не был чужд,
Сюжет, возникший меж стенами,
Где юный дух, ваятель страстных муз,   
Дивится на шедевры, что скорбят,
В живом гротеске, полотнами…

У вдохновенья есть порыв,
Гонимый музыкой, и плачем скрипки.
У пенистой волны – морской прилив…
Напоенный надеждой брызг,
Живою тайной скрипача улыбки…

Дано почувствовать певучую волну,
Когда прибой ее проносит мимо.
И молчаливых стен немую тишину,
Жаль, что в ваяниях веков; увы,
Великое, стенам дворцов непостижимо…

В глазницах арок призрак пустоты,
Окутывает прошлым своды башен,
Лишь речью гидов тронуты холсты,
Рисуя взорам образы творцов,               
Они везде, где тонкий смысл важен.

Податлив шелест бриза у подножья скал,
Жизни приход, определен не нами…
Сливает дух с творением, что ты искал,
Клонясь перед величием утрат,         
В гармонии слияния с былыми временами…