Чужая...

Игнор как боль,
Как будто "Не пиши"...
Замок защёлкнут сам
В Твоём портфеле...
А мысли плещутся
Без преданной души
В тиши картин,
Где море солнце греет...
Цветные камни,волны-игроки,
Не в первый раз
Открыты сленги книги...
Ты промолчал...Чужая
Всё-таки..
Как будто не нужны
Все эти миги...
Понятно,что устав
От всех красот
На каждый почерк
Смотришь,как в признанья,
Так пишется
И важно до высот
И сторисы не как напоминанья...
А Ты ведь так не понял ничего,
Искусных губ моих,
Ты их почти не видел,
А слёзы сами,
Знаешь от чего...
Не от того,
Что Ты меня обидел...
Играл,как Бог
В софитовых цепях,
А я не замечала стен и залов...
Любовь неся Тебе
Во всех порах,
Когда Твой лёд у сердца
Был не талый...
Про "Дорог мне",
Про "Нужность",
Про "Артист"...
Про то,что сила рук Твоих
И хватка...
Про то,что о Тебе
Весь каждый лист моих блокнотов,
Мыслей беспорядки...
Неясный день
В неясных облаках...
Любить зачем,
Зачем играть в ответы...
Дублируя себя в Твоих руках
И каждый раз придумывать то,
Где Ты...
По чувствам,
Обессиливая боль...
И знать,что за спиной
Врагам не пишешь...
Зачем вся акварель
И дерзость в пол...
Когда Ты лишь собой
Живёшь и дышишь...
Да сами пишутся
Стихи моей рукой,
А там,где лампы
В уличных столицах
Ещё умнеют брызги над рекой,
Мостов игристых
Глупостями свыше...