Над Россией моей закатилось охрипшее солнце,
Сколько лет без него нас встречает погасший рассвет:
В низких избах живём,
Видим свет в слюдяное оконце.
Слишком поздно признавшись, что
В душах спокойствия нет.
Он умел бередить, до костей достава, до печёнки,
Препарировал жизнь, как видавшие виды врачи,
На него западали российские наши девчонки,
Когда он всех бесплатно своими словами лечил.
И от совести нет нам ни днём и ни ночью покоя,
Мы краснеем от лжи и горою за правду стоим.
Просто нам повезло в том, что выпало время такое,
Когда мы становились людьми вдохновлёнными ИМ.
25 июля 1980 г. На смерть Высоцкого
© Copyright: Юрий Михаличенко, 2026
Свидетельство о публикации №226071000122
Свидетельство о публикации №226071000122
Рецензии