Агония разочарований

Ассимитрия порождает ассимитрию,
гордыня сеет гордыню,
эсхатология - наука мудрейших,
танец с гидрой безумной -
ведёт в никуда - тотальное,
я читаю классику тщетную,
в ней звенит поразительная пустота,
между строк - данность банальная,
И кто-то проходит мимо.
Одна и та же пластинка
заела -
хочу быть великим, хочу быть
любимым, и вечным, здоровым,
нетленным и гениальным, признанным
всенепременно -
какая же помойка банального,
тривиального, бессмысленного -
бремени всепожирающего,
свЯтофор горит красным, а времени -
нет...
В чём же святость святофора,
даже если тот стоит словно
злобный шпиль очевидности,
словно беззубая улыбка назгула.
Какая же помойка, мерзость -
мысли потасканной и всем всё равно!
То что мы назвали бы
суетливой конвульсией -
великой иллюзии... Не суждено!
Попытка - не пытка,
Толпа - ненасытна,
а игрок печатает глупость
на каждом углу словно
монету фальшивую - инфантильный
Август нашего времени, забывший
назвать себя по фамилии.
Как же хочется
крылья обжечь на Солнце.
Какая безнадёжная глупость.
Садись в позу лотоса - забудь
обо всём.
Это сегодня твоя анастезия.
Пусть мир несётся к чертям,
всё равно всё сгорит
чистым пламенем синим.
С участием твоим или
без.
Это актуально до тошноты.
Всё! Я не ленинский бес,
у свинцовых небес,
смысл не воскрес, он давно
похоронен.
Я просто облачаю панику в
красивую позолоту.
Медуза его не отличает от злата,
заноза в мозгах -
у наивных.
Я рыба в мутной воде,
ты туда не смотри.
Я глубоко нырну и спрячусь
там, где ты не достанешь.
Бродский вертится в своей
могиле, ему не спится,
дайте ему нейролептик.
Лермонтов хочет быть услышанным,
но пусть заткнётся в своей
усыпальнице славы,
хватит с нас его бредней-печалей
о демонах грустных.
Пушкин сбрил бакендабарды -
представьте себе,
гения-классика пристыдили
хитроумные барды,
не умеющих сложить дважды-два,
но плюющихся радужной кислотой
в его глаза.
Он повзрослел и стал степенным.
Был ещё Рубцов. Кто таков?
Вот ведь кадр какой, но от судьбы не уйдёт никто.
"Словно зеркало русской стихии,
Отслужив назначенье своё,
Отразил он всю душу России!
И погиб, отражая её…"
Меткие строчки поэта вскрыл могучий нейро-патологоанатом
автоматическим матом и они завоняли несказанно
логическим, окончательным адом.
Как это странно, не правда ли?
Как же все улыбаются, что это ему удалось
блестяще! Все рады несказанно,
зачем нам поэты, вы пожалейте
неандартельцев!
Агент 007 взорвал мозги Высоцкому, хотя
он сто раз принял яд свой заранее,
но агента этим не удивишь, работа такая,
видите ли.
Был ещё поэт, который ничего не сказал,
ибо боялся сказать.
Одна женщина мимо прошла,
вторая и третья,
с улыбкой лукавой медузы Горгоны,
отравляющей бытие,
но он устоял, ибо знал - то напрасно.
Всё слишком очевидно и ясно,
"пелевинский долбоящер" всё разъяснил
в самом ясном сне.
Но молния ударила в лоб - после шаманского ритуала,
какого-то жидо-массончика в облике Теслы -
и понеслась - нехристь слов.
Одного Орла ничем не проймёшь,
жаль что он не двуглавый, с голоду откусил
сам себе - конкурента в теле своём,
словно аппендикс.
Башлачёв, башлачёв - убей всех зуммеров
мерзких!..
"И труд нелеп, и бесполезна праздность,
и с плеч долой всё та же голова", ему в ответ:
"сдохни сто раз ещё, мы киберфетишисты
желаний дерзких, нас ты ни в чём не превзойдёшь,
пока не упадёшь с небоскрёбов американских!"
Маяковский сбежал тусить на Гаити с Фенриром,
ему жёлтые башмаки не в пору -
просрочена гарантия.
Фенрир рычит - Маяковский сам на себя стучит,
вот идиот!
Сколько ещё надо слов,
чтобы мысль окончательно и бесповоротно
сплелась в роковую спираль
вашей Тёмной Нирваны!
Давайте, давайте,
жгите свой Киберпанк 2077,
ещё поплачете.
Хотя уже не сможете,
будет поздно.
"Я Феонор - отдавайте Сильмариллы!"...
Нашёл чем удивить гориллу
из соседской хаты!
Пошли дальше пинать мозги
вокруг вопросов
всем интересных.
Перцы падают с небес
звёздным дождём иуд просвещённых
чудес.
Чёрный человек ест Луну - в белом халате.
Приплыли, короче.
Зовём стюардессу, она вам скажет,
что всё хорошо. У неё улыбочка такая милая.
Работа такая.
Работать - надо.
Работа.
Работа.
Работа.
Надо. Надо. Блин.
Пора покаяться.
Мораль христианская на сей
счёт однозначна:
не будоражьте людям
сознание яркими образами,
ибо всё прелесть,
принимайте данность,
скучайте,
живите, ешьте творог,
пейте чай,
всё равно - всё обман,
и он ведёт вникуда.
Блаженны нищие духом,
ибо лишь они
видят тщету и тлен.
Жаль, что это
некрасиво и не героично.
Античность кончилась.
Здрасьте, я - мем!..
Не дай боже.