***

              Во что одета Душа? Цена?

В новостях промелькнуло: дочь любимого певца вышла в свет в наряде за тринадцать миллионов. Открываю фото — и разочарование захлёстывает. Это всё? Простенькое черное платье, пижамный силуэт. Гипюр у груди, нежный атлас, струящийся по худому, нет — истощённому телу. Зачем так изводить себя? Не в силах остановиться? Начала худеть — так иди до конца, до логического предела? Знала бы она, что ждет за тем поворотом…

Качество снимка не позволяет разглядеть фактуру. Может быть, в каждый сантиметр ткани вживлена золотая нить или природный речной жемчуг? Особый вид бархата? Нежнейший китайский шёлк? Что стоит ТАКИХ денег?

Ответ прост. Он на поверхности. Старые добрые сказки детства давно всё прописали: «А король-то — голый!» Вот он — чистый взгляд незамутненного разума, детская искренность с её прозрачной правдивостью. Только она ещё способна говорить то, что видит, то, что чувствует, то, что ранит и тревожит.

Всё остальное уже было. Пейзажи, портреты, репродукции, наброски. А нужно — не как у всех! Нужно оставить позади, вырваться вперёд. И только когда остальные глотают пыль твоего успеха, можно выдохнуть: он достиг, покорил, сотворил ИНОЕ. Даже если это иное — «Черный квадрат». Да-да, живопись отдыхает, а перед нами — шедевр.

Так за что же отданы баснословные деньги? В чём секрет успеха этой юной особы? В чём фишка? Чему тут завидовать? Всматриваешься до рези в глазах, щуришься и… не видишь. Не понимаешь. «Да что со мной не так?!» — тревожишься. А на самом деле всё проще некуда: во сколько ты сам себя оцениваешь, такова и твоя цена. Ровно столько ты и заплатишь прославленным кутюрье, даже если на теле всего лишь черное платье в пол, обнимающее худенькое тело.

Обман? Ложь? Возможно. Но это ложь не нам с вами, наблюдателям, — это ложь самим себе. Отчаянная попытка показать, что рука не дрогнула, доставая миллионы из кошелька: «Мол, у меня ещё есть, куда мне их девать?» Вот истинная оценка происходящего. Реальность, в которой живёт не такая уж и маленькая прослойка человечества. Им даже не нужно заботиться об этой «вещи», беречь её или думать, как бы не поставить зацепку на нежнейшей материи. Есть специальные люди, которые позаботятся, постирают, починят и, не дай Бог, испортят былую роскошь.

Вещи же обычных людишек крутят барабаны стиральных машин. Они гудят и вибрируют, ничуть не переживая о качестве заброшенных в их недра тряпок. Достаешь после стирки и собираешь выпавшее из карманов: у кого — саморезы, если он строитель, у кого — ластики и карандаши, у кого — промокшие чеки с потёкшими печатями, смятые купюры. Эти случайные находки говорят о принадлежности, увлечении, профессии, но никак не оценивают владельца постиранной вещи.

Так всё-таки сколько стоит каждый из нас? Где посмотреть чек, где сорвать ярлыки этикеток? Что мы из себя представляем и как дорого себя продаём, реализуем?

Извечный вопрос, на который с ходу не дашь ответа.

Почему одни рассекают на дорогущих машинах, взятых в кредит, а другие рычат на ржавых драндулетах, имея в карманах куда больше? Почему одни заселяются в немыслимые номера отелей, пусть даже после этого их ждёт год рабства на ненавистной работе, а другие ютятся в «собачьих конурах», хотя могли бы позволить себе не отказывать ни в чём на этом же курорте? Только ли это жадность, скупость или неспособность сорить деньгами?

Одна юная особа закатывает глаза, обесценивая шикарный букет подаренных цветов, а вторая вечно проходит мимо цветочного ларька, не считая себя достойной и трёх веточек хризантем. Сколько стоит каждая из них? И кто должен оценивать их сущность? Стоящие вовне, невольно добавляющие баллы к популярности?

Почему паломники, монахи, подвижники «страдают» простотой и аскетизмом? Почему их оценка равна страждущему телу в их заботливых руках? Почему прелести этого мира не влекут и не отвлекают их с выбранной дороги? Это путь не для всех, знаю. Но почему те, кто изменил историю и остался в записях и наших сердцах, — так дёшево стоят? Поношенная, выцветшая, ветхая одежда, часто простенькая и невзрачная, на таких же худеньких плечах. С той только разницей, что им не делают «уколы красоты» ради стройности тела, — они просто отдают ближнему лучший кусок, не заботясь о внешнем лоске.

Встречали ли вы людей, отчаянно желающих набрать вес? Дурь? А вот и нет! Совершенно серьёзно. Онкобольные, например, или просто ослабленные, иссушенные печалью люди со сломанным метаболизмом. Их сила жизни — в каждом съеденном кусочке пищи, но она не усваивается, не задерживается. Как они мечтают о формах! О жировых складочках на боках, о целлюлите, — лишь бы появились силы жить, остаться на этой планете…

Нам никогда не угодишь. Впрочем, это крайности. Оправдать можно и то, и другое. Только ответ не всегда очевиден.

Сколько ты стоишь? В чём твоя подлинная ценность? Во сколько ты оцениваешь свою душу? Тело — пф-ф… Сегодня оно такое, завтра — другое. Но душа, этот вечный странник в поисках прекрасного, — сколько стоит она?
И где, наконец, мы настоящие?