Не в этой жизни - так в следующей

Закат прижимался к земле пурпурно-розовой полосой, растворяясь в густых облаках. Небо напоминало взбитую после сна прозрачную перину, на которую шаловливый ребенок пролил рябиновый компот. Солнца уже не было видно, однако его ореол еще согревал землю, по-летнему страстно касаясь верхушек деревьев. Еще один день на исходе.
Лилит по привычке сделала несколько снимков и села в машину. Мысли в голове путались. Только вчера жизнь казалась безудержно-яркой и прекрасной, а сегодня с утра все вдруг потускнело… Настроение сгорбилось в фигуру немощного старика, перестало хватать воздуха, хотя погода в последнее время отличалась свежестью за счет перманентного морского бриза.
Из лаборатории на почту пришли результаты. Каким богам надо было молиться, чтобы этого не случилось? Лилит не ходила в храм, считая, что через силу делать этого не стоит. Но сейчас она думала не о Боге и не о вере. Все мысли были об упущенном времени.
Совсем недавно ей исполнилось сорок пять – и произошли невероятные метаморфозы в ее жизни. Она обрела новые краски и смыслы. Откуда-то взялась смелость браться за то, чего никогда не делала, о чем даже боялась мечтать – настолько это было неправдоподобным. Жизнь кипела – Лилит горела. Летела, словно комета, искрилась невообразимыми радужными огнями. Творческое «я» фонтанировало с необыкновенной мощью, как будто сорвавшаяся с цепи собака мчалась поскорее насладиться внезапно обретенной свободой. Жизнь бурлила в невероятном ритме. Требовала новых целей и скорейшего их достижения. Все получалось. Лилит жила взахлеб. Не останавливаясь.
И вот этот чертов понедельник. Чертова онкология. Так невовремя. Да разве можно за два года успеть все то, что задумано?

Еще так много сделать нужно,
Да только времени в обрез. 
Меня охватывает ужас –
И надо мной как будто пресс.

Да, ощущение пресса. Вот что появилось и не давало расправить крылья и продолжать парить. Дамоклов меч, занесенный над головой. Раз, два, три… За что браться в первую очередь, что можно успеть довести до логического завершения? Что важнее? Книга? Пьеса? Поэма? Это невыносимый выбор. Эти временные рамки убивают вдохновение. Ступор. Как из него выйти? На это тратится драгоценное время. Но как творить, если ты не в ресурсе? 
Было ощущение, будто на голову надели ведро и потом дали по нему изо всех сил. Голова гудела, как улей с пчелами.
Лилит еще раз взглянула на небо, прощание которого с летним солнцем превратилось в слоеный вишневый пирог. Облака сформировали фигуру, напоминающую разлегшуюся вдалеке восьмерку. Бесконечность…
…Будильник разрезал утреннюю тишину на сон и пробуждение. Вставать не хотелось. Но было уже восемь. Лилит ощутила пронизывающую головную боль: полночи дописывала сценарий для школьного театра.
И приснится же такое! Горячий цикорий привел ее в чувства: это, похоже, знак. Сколько бы не осталось времени, надо продолжать идти, бежать, мчаться, лететь. Чтобы успеть. Не в этой жизни – так в следующей.