Хрупкость

Хрупкость

Рассказы мои по-прежнему депрессивные. Есть огромное желание начать писать что-то позитивное, но время такое, что, даже не смотря в телевизор, понимаешь, события развиваются катастрофически быстро. Я порою теряю нить происходящего в Беларуси, в России, в Украине. В мире. Мир не сошёл с ума. Он радостно смотрит чемпионам мира по футболу в лицо. Снимает кино. Люди занимаются любовью.  А мир  бомбит. Бомбит, бомбит. Всех. И это совершенно не объяснимо. 

Пишу что думаю. О себе. Про кота. Об ощущении хрупкости мира, сегодняшнего момента. О друзьях. О смерти.

Ещё заметил отдаление детей, любимой женщины, брата. Наверное, это нормально. Одиночество - удел стареющих мужчин.

На сегодня желающих простого, убежать на край света.  Сидеть на набережной , под навесом, смотреть на море.  Бросать  чайкам куски свежего багета. В каком-нибудь весемнадцатом веке. Быть безграмотным сапожником  и выпивать стакан красного вина.

Бросать на столе кости, ведь хоть что-то должно иногда волновать одиноких мужчин.