Роковой треугольник
И всё проститься не могу,
И всякий раз клянусь и каюсь,
Себя пытаясь обмануть.
Умом я осознал давно,
Что расставанье неизбежно,
И то, что все мои «потом»
Не могут длиться бесконечно.
Что мне никак не усидеть
Одновременно на двух стульях,
Да и романы не успеть
Все дописать, стихи рифмуя.
Между поэзией и прозой
Я, как блудливый муж, мечусь -
Мне б призадуматься серьёзно,
Чего я, собственно, хочу.
А впрочем, что тут долго думать -
Мне проза вроде как жена -
С ней я пришёл в литературу -
Таких на миллиард одна.
Поэзия, конечно, тоже…
О Боже, как она мила!
Мне с ней казалось всё возможно,
Я с ней до счастья долетал…
И вот с ней каждый день прощаюсь
И всё проститься не могу,
И всякий раз клянусь и каюсь,
Себя пытаясь обмануть…
12.07.2026
Свидетельство о публикации №226071200140
Верный муж-проза под боком,а я засматриваюсь на Поэта. Как мне быть?!
Дальнейшего Вам успеха в творчестве!
Марианна
Марианна Макарова 3 24.09.2026 07:34 Заявить о нарушении
Александр Онищенко 24.09.2026 12:37 Заявить о нарушении