Пегас...

В душевной боли от стихов не отбрыкаться,
В благополучии ни строчки не дозваться!..
Не важно, что Поэт ночами сочинял –
Он боль, дневную, миру возвращал…

И не всегда та боль – его, поверьте!..
Не важно – пишет он о жизни иль о смерти,
Вещает о восторженной любви иль о разлуке,
Что, словно яд в крови, в кулак сжимает руки

И заставляет «биться головой о стену»!..
Но одновременно, осмысливая сцену,
Просеивать и такт и рифмы – для строки,
Чтоб слИлись воедино и были бы легки…

Так было и с тобой, друг? Не поэт?!..
А если будешь, может быть на склоне лет, –
То перестанешь по ночам ты спать,
А станешь строчками вокруг себя марать

Всё, что подвластно! И даже украдёшь
(забыв, что честно, в общем-то, живёшь):
Листок бумаги, от салфетки до купюр,
Клочок подола платья, от кутюр,

Кусочек белой штукатурки на стене,
Стекла туманного, что запотело на окне…
Чтобы на них излить «свою» тоску!
Или любовь, иль страх, иль что «ку-ку»

Тебя накрыло ни с того и ни с чего,
И видишь ты неведомо кого…
А он топочет и манИт своим крылом,
Чтоб написал ты и об этом, и о том!