Две сосенки говорят,
Что неделе быть дождливой,
Мухоморы чешут гривы,
Ждем лисичек и опят.
Березняк — другое дело,
Много света и тепла,
Земляника здесь поспела,
И черника отцвела.
Ну куда вы все бежите,
Это лес, не стадион,
Помечтайте, покружите,
Окунитесь в перезвон.
Здесь такое сердцу слышно,
Каждый листик — инструмент,
Ветер задувает свыше,
Словно альт или кларнет.
Флейтами поют осинки.
Дуб — ну точно контрабас,
Арфы-на траве слезинки,
А ковыль читает сказ.
Все исчезнет и растает,
Но останется наш лес,
Светел тот, кто здесь мечтает
И мелодию слагает,
Поднимаясь до небес.
Наш лес
© Copyright: Михаил Филатов, 2026
Свидетельство о публикации №226071202118
Свидетельство о публикации №226071202118
Рецензии