Стук по крышам

Тучи нависли неожиданно. Словно случайно. Нехотя. Они подкрадывались всё ближе, будто у них не оставалось выбора — только действовать. Не меньше. Стараясь не больше. Да кто их проследит?

 Когда первая капля падает на землю — в груди вдруг лёгкость. Как будто что-то внутри, детское, визжит от радости: начинается дождик! После жаркого, душного дня.

 «Не пойду домой» — бунт внутри.

 «Не заболею» — упрямство.

 Ловишь капли языком.

 «Зато пить не надо таскать» — смех.

 Тучи продолжают сгущаться. Дождь уже моросит, лёгкий, колючий. Где-то мигнула молния.

 «Раз-два-три-четыре» — гром грохочет, ещё не пугающе, но где-то рядом. За поворотом. За дальним домом, в том самом дворе, где мальчишки вечно устраивают войнушку за территорию.

 «Вот бы молния по их двору — ба-бах! Тогда качели бы не достались никому» — почти зависть.

 Снова вспышка. Уже ярче. Ближе.

 «Раз-два…»
И гром. Настоящий.
Девочки визжат и бросаются в подъезд.
Но мальчишки не сдаются.

 Капли уже текут по рукам, как ручьи. Футболки покрылись странным мокрым принтом. Чёлки прилипли ко лбу. Дождь наступает — напористо, всерьёз.

 Лужи собираются в выбоинах, что будто специально не залатали.
Стук по железным крышам складывается в странную, живую мелодию. Молнии сверкают снова и снова.
Гром будто разрывает небо.

 А мальчишки — всё прыгают в лужи. Радостно, с визгом. Воды по щиколотку, но глаза горят.
Это был первый день лета.

 Самый мокрый.
Самый счастливый.
Самый настоящий.

July 15.25