О самоудовлетворении писателя

В нашей жизни, точнее, её осознании, есть момент восприятия себя, как автора. Очень поучительное и не всегда веселое наблюдение. Вот он я, не очень плодовитый писатель, который не может понять, что же он есть на самом деле? Что за фрукт? Что за явление такое, в котором сам не проявляешься?!
Написал, прочитал. Отредактировал. Убедился, что произведение не затерялось в потоке подобных на платформе proza.ru. Вроде удовлетворен. Но есть здесь некий "показатель", который по разному можно воспринимать: число читающих постоянно, как то самое геометрическое pi- ровно около полу сотни! Да, десятков пять  читателей «обласкали» твоего нового "ребенка" и – никакой реакции. Это показатель       или скучности произведения, или его никчемности, пошлой знакомости, или ровно растворенного обыденного понимания ими сути творческого человека? Время такое - не до сантиментов, когда каждое слово оценивается, как товар, и бережется на всякий случай, когда строчка девальвирована и уже не несет того, что задевает и заставляет проснуться! Ну, как говорится, Бог с ним, с отторжением поиска смысла жизни, которая все больше и больше смахивает на общение роботов?! Но не все так безнадежно, все-таки один-два «своих», из тех, что покоряют вершины творчества, напишут о своем впечатлении. Пусть в двух-трех словах. Автору и это важно.
И тогда начинается ещё более любопытная стадия самоистязания пишущего: расширяешь исследование реакции людей на твое творчество: отправляешь написанное тем в контактах, которых считаешь далекими от понимания писательского дела – они сильны только в своей сфере восприятия жизни. И удивляешься, что присланное тобой ещё не прочитано, а после, через месяц-два, теряется. То ли прочитанное, то ли просто игнорированное. Этот мазохизм писателю необходим, чтобы понять – не всем  ты нужен  людям, которые со своим видением мира. Не принуждай их понять это Нечто,  иначе ты навсегда останешься для них самоуверенным и навязчивым до неприятия человеком!
Но неожиданность. Находится все-таки человек, который восторженно принимает твое произведение, когда ты считал его далеким, от понимания творчества! Так вроде бы устанавливается коэффициент понимания тебя и твоего творчества. И  равен он примерно одной тысячной!
Мало это или достаточно? Чтобы развести руками сбрасываешь их с клавиатуры, встаёшь и спешишь закурить, посмеиваясь над собой: Господи, как я дошел до этого?! Ведь здесь два варианта: о тебе могут вспомнить и воздать должное лишь после твоей кончины или ты навечно растворишься в массе себе подобных!!!
Позволителен ли твоему самолюбию такой исход?!
Конечно, это шутка для перекура! Но, пожалуй, шутка самой жизни...
P.S. Признаюсь честно: избалован я вниманием читателей! В свое время. А сегодня уже тоска по прежнему, когда идеи фонтанировали до небес.