Вечные вопросы

 
Не унимается мой дух,
Ему покой — немая скука.
Его на редкость чуткий слух
Всё чаще слышит слово «мука».

С самим собою допоздна
Ведём беседы, смыслы ищем:
«Зачем я здесь? Где та весна?
Почто дожди над пепелищем?»

Нащупав суть, мы видим тень.
«Свет, - говорят, - в конце тоннеля».
Проходит ночь, минует день,
За ними - целая неделя.

И всё бы было ничего,
Но мысли - о большом, о вечном:
«А вдруг там пусто, никого,
Лишь шум в эфире бесконечном?»

И если вечность — лишь обман,
То почему так сердце ноет?
Зачем в уме такой туман?
И кто нам душу успокоит?

И почему, найдя ответ,
Мы задаём себе вопросы?
И ищем меж дымов просвет,
Стирая от обиды слёзы.

Наивностью омрачены,
Приводим скромно аргументы.
Вплетаем в утвержденья сны,
Чувствительность и сантименты.

Но, видно, дух нас жжёт внутри,
Вперёд глядит он взором зрячим.
И с вечера, и до зари
Пылает пламенем горячим.

Мы любим жизнью дорожить,
Не знаем многого, страдаем.
Быть может, нужно просто жить?
Мы ничего здесь не узнаем.
©