Пока грохочут пушки,
Бойцы на смерть идут,
Зловонные гнилушки
В тылах вовсю гниют.
Красуясь непрестанно,
По сайтам расползлись.
Глядят с телеэкрана,
Разносят смрад и слизь.
Что им чужие слёзы!
Что радости Побед!
Им - больше, как навоза,
Икры бы на обед.
Они не бескорыстны,
К ним Чернь благоволит.
И в вороватой, крысьей
Компашке жить велит.
Пять лет стреляют пушки,
Земля горит огнём…
Пока в тылах гнилушки,
К Победе не придём.
Пока...
© Copyright: Павел Рыков 2, 2026
Свидетельство о публикации №226071401595
Свидетельство о публикации №226071401595
Рецензии