22 июня

Ссылки на мои авторские страницы Стихи.ру и Проза.ру:

https://stihi.ru/avtor/muzyka82

http://proza.ru/avtor/odry1006




Как же обманчиво тихо сегодня утро. Эта хрупкая, стеклянная тишина разбивается о внутреннее эхо, которое живет в сердце каждого, кто помнит. Мы настолько погрязли в суете, в погоне за текущими днями, что порой забываем остановиться на миг. Забываем просто почувствовать. Ощутить ту самую незримую нить, что тянется через десятилетия, связывая нас с теми, чей голос уже никогда не нарушит этого безмолвия.
Я сижу в этом хмуром июньском рассвете и думаю о том, как беспощадно время. Кажется, ещё вчера мы слушали хрипловатые голоса ветеранов, листали пожелтевшие альбомы и наивно полагали, что война — это лишь сухая материя учебников истории. Но правда в ином. Она не в учебниках. Она в нашей генетической памяти, в молчаливых обелисках на обочинах дорог, в глазах наших бабушек. Стоит лишь упомянуть эту дату, и их взгляд становится влажным, потому что перед ними не просто цифры в календаре, а личная, кровоточащая боль.
Двадцать второе июня. Это число режет слух даже сейчас, спустя столько мирных зарниц. Именно в этот день, ровно в четыре утра, жизнь миллионов людей раскололась надвое. На «до» и «после». Вместо выходного дня — огненные воронки; вместо планов на лето — чёрные треугольники похоронок; вместо беззаботного смеха — свист падающих бомб и скорбный ритм метронома.
Мы привыкли произносить громкие слова: «подвиг народа», «великая победа». Но за этим пафосом стоит нечто гораздо более простое и пугающее — бесконечная, изнурительная, звериная работа под названием «выжить». Выжить самим и сберечь землю. Солдаты, поднимавшиеся в полный рост под свинцовым ливнем, чтобы враг не прошёл ни шагу. Женщины у станков, которые становились на подставки, чтобы дотянуться до педалей, — потому что их мужья и сыновья уже были на передовой. Дети, увидевшие вместо школьной парты чёрное пепелище родного очага.
Как измерить нашу благодарность? Её не вместить в орденские планки и не высечь в граните. Она живёт в каждом слове, которое мы произносим на русском языке. В том, что мы имеем право любить, растить хлеб и видеть, как растут наши дети под мирным небом. Низкий вам поклон, родные наши. Тем, кто остался лежать в сырой земле полей сражений. Тем, кто вернулся седым, израненным и так и не сумевшим забыть ужас окопов. Тем, кто пережил ад концлагерей. Тем, кто до последнего ждал у калитки, теряя надежду и вновь обретая её на каждом новом рассвете.
Не дай нам Бог забыть ту неимоверную цену. Забыть — значит предать. А память — это не только минута молчания у обелисков. Это наш сегодняшний день, наше уважение к старшим, наша честность перед историей. Это умение отделять зёрна истины от плевел лжи, особенно когда кому-то так выгодно запутать нас.
Давайте сегодня скажем тихое «спасибо» всем, кто подарил нам этот хмурый июньский день. Пусть в ваших домах всегда будет тепло, а на столе — хлеб. Пусть над головой будет только ясное, безоблачное небо.
И в завершение хочется произнести молитву. Неважно, к кому вы обращаетесь в эти минуты — к Богу или к своей совести. Важны слова, идущие из самой бездны души:
«Господи, прими в Свою обитель всех, кто жизнь свою положил за Родину, кто не вернулся с той страшной бойни. Упокой души воинов, павших на полях, и души безвинных стариков, женщин и детей, замученных в неволе. Прости им все прегрешения вольные и невольные и даруй вечный свет в Царствии Твоём. А нас, живущих ныне, укрепи в вере, силе и любви. Научи нас хранить мир так же свято, как хранили его наши предки. Аминь».
Вечная память. Вечная слава. И пусть эта трагическая дата всегда учит нас лишь одному: бесконечно ценить каждое мгновение мирной жизни и беречь покой, дарованный нам ценою тысячью жизней.