Флоксы

                Наташе

На рисунок внимательный взгляд будоражит в душе потаённое.
Вечер, в сумерках дом и крыльцо, и окно освещённое.
И цветы неширокой каймой вдоль дорожки к крыльцу -
это флоксы.
Пятна света лежат на крыльце, на дорожке, на белых цветах.
И хотя в моём детстве, коль сравнивать, было не так,
почему моё сердце дрожит, словно гюйс Первозванного флотский?

Этот отсвет на белых цветах ожил - выплыл из памяти,
где хранился незримо, как чудо, как дар, как открытие,
словно шар новогодний зеркальный из света и пламени,
что из ваты достали. И отсвет изменчивый пятнами
снова лёг на цветы и сердца будоражит у зрителей.

И, себя позабыв, сам я вижу далёкое, давнее:
дом, распахнутый в сад и скамью, половик на заборчике,
вдоль дорожки вишнёвые флоксы - мой мир, мироздание.
Две знакомые тени навстречу идут, бездыханные…
В глаз соринка попала, дальнейшее всё - неразборчиво.