Сны некоего литератора. Ч. 1. Дама сердца

           Сны     некоего   литератора…  Ч.1.   Дама    сердца.



     Оперуполномоченный    отдела   по   раскрытию   тяжёлых   и   особо   тяжёлых    преступлений   Петербурга   и    Ленинградской    области   Григорий  Распутин,  сидя  в  кресле   за   своим   рабочим  столом,   изучал    дело  серийного   маньяка    Никодима.   Потом,  резко   щёлкнув  пальцами,  он  закрыл   и   снова   открыл   эту   папку.   

   — Пол  года    ещё  не  прошло,  как  мы   одного  серийного   маньяка      ликвидировали,  а   тут  уже   нарисовался  другой… Что  же,  маньяк    косяками  пошёл  по  Руси?   —    Майор   Распутин     взял   из  папки    фотографию  женщины   с  отрезанной   головой и   долго   её   разглядывал.

   —    И  чего    же  мы  ждём?     Очередной     отрезанной    головы    или… э-э-э,  как  её?...   ноги?    —   Распутин  опять  закрыл  и  открыл  папку  и  посмотрел  на    Афанасия    Перепелицу,  как  тот  с  притворной    тщательностью  опрыскивает    фикус,    стоящий  на   подоконнике. 

   —   Перепелица!   Оставьте,  в  конце  концов,  в  покое  этот  фикус…
И  займитесь   непосредственно  выполнением  своих   должностных  обязанностей…
Вы  что  не  видите,   маньяк   пошёл   косяками.   — сказал  Распутин,  не  скрывая   раздражения.

    —    Григорий   Иванович!    Разрешите    от  всего   коллектива  убойного  отдела     выразить  Вам   самые  глубокие  и    самые  искренние  соболезнования   по  поводу   кончины   Вашей  незабвенной   дамы   сердца,   проживавшей   в  Париже    — Уверенным   шагом    подойдя   к  столу   Распутина,   Перепелица   выпалил  на  одном   дыхании.

    —   Хорошо…  хорошо…  Спасибо   за   соболезнование…      А  откуда  вы  знаете?    —   Распутин   закрыл  папку  и  отложил  дело   маньяка  в  сторону.

    —   Так,  все  знают,   Григорий   Иванович….   И  весь   коллектив  с   большим   уважением  к  Вашим   чувствам,  Григорий   Иванович…    «Я   вернусь…Я  с  тобой….     Навсегда….».   —   Перепелица  взял   табуретку   и  присел   поближе   к  начальнику.   —     Может  быть,  Вам наше   начальство  и  отпуск  даст   бессрочный  для   поездки   в   Париж?….

     —   Какой  отпуск,  Афанасий?   Кто   ж   даст?   Когда   маньяк   косяком   пошёл…

    —  Жаль,  конечно,  что  умерла  и   так  и  не   вернулась….   Нет,   чтобы   вернуться,  а  потом  и   умерла  бы… — Перепелица   достал  из  буфета   графин  с   водкой  и  разлил  по   рюмкам.

    — Да…  Ты,  Афанасий,  прав…  Я  же   её   уже  лет    20   жду…  А  она  взяла   и   умерла,   —   Распутин  выпил.  Это  уже   была   третья   рюмка.   —    У   меня   такое   чувство,   как   будто   она   меня   предала…  «Я   вернусь… Я  с  тобой…   Навсегда…».  Обманула….     Эх…   Гордая,   молчаливая   и   загадочная,   как  далёкая   холодная   звезда…  Мы   бродили   среди  холодных     серых   камней…      Пахло холодной       водой   и   сосновыми   ветками…    Казалось,  в   воде      сверкнул   глаз   неведомого   чудовища….   Волны   наползали   мохнатыми   лапами   на   песчаный   берег…

    — А   Вы   знаете,    Григорий   Иванович,  есть  такие   теории…—  Перепелица   ещё раз   разлил   по   рюмкам.—  По  этой    теории,   существует   Мультивселенная… И  жизнь   в   Мультивселенной   продолжается   вечно….Если   ты   умираешь   в   одной   вселенной,    твоя   жизнь   может   продолжиться   в   другой…Тело   в   другой   Вселенной   выбирает   своё   сознание,  которое   перетекло   туда.    Так  что,   Григорий   Иванович,  Вы  думаете,  что  она   умерла,  а  она   припеваючи   продолжает жить   в   какой-то   другой   Вселенной…   И,   может   быть   так,  что,   когда   и  Вы   отлетите, Григорий   Иванович,   то  Вы   можете   попасть   как  раз   в   ту   Вселенную,   в   которой   она   продолжает   жить… И  встретиться   там   с   ней….

  —  А  стоит   ли   мне   искать   её   по   всей   Мультивселенной….   Она  мне   всё   равно   не   даст….    Она   же   меня   не   любит…  Так….   Всё…   Пора   делами   заниматься…
Вот,   пожалуйста…   Ещё  один   труп   женщины,   —     сказал   майор   Распутин,  внимательно      всматриваясь   в     приходящие     сообщения.

   —   На   посошок    по   рюмочке,     Григорий   Иванович?  —     Перепелица   ещё   раз   разлил.  —   Опять   на   Чёрной   Речке?    Что  же?…  Поехали!