Вон тот угловой, полный розовым светом, балкон!..

"Снятся людям иногда голубые города..."
(с красными перцами на синих балконах...)
-------------------------------------------

"Летняя ночь была, теплая, как зола..."


---------------------------------
-Площадь круга...
- Площадь круга... Два пи эр.
- Где вы служите, подруга?
- В АПН.

Пародия на эти  стихотворные строки Юрия Ряшенцева от Александра Иванова называется "Заколдованный круг"...


"Весной 2024 года Юрий Ряшенцев впервые запел (в возрасте 92-х лет), записав дуэтом с Раисой Саед-Шах песню «Потом» на собственные стихи."

"Юрий Евгеньевич Ряшенцев (по отцу — Якобсон, затем принял фамилию отчима; род. 16 июня 1931 года, Ленинград) — советский и российский поэт, прозаик и сценарист, автор стихов к песням для театра и кино, мастер мюзикла, переводчик. С 1970 года — член Союза писателей России. С 1989 года — член русского ПЕН-центра. Трёхкратный победитель Всесоюзных конкурсов по стихотворному переводу. Лауреат Государственной премии имени Булата Окуджавы (2003)"
***


Газон с мандрагорой подстрижен. Но как-то неровно.
Свет окон слетает, как голубь, крыло наклоня.
Ты должен признать: обаяние ночи огромно.
Огромно! Куда до него обаянию дня...
Ты жил, как и все здесь: "раскинулось море широко..."
Мы оба искали на кухнях бессмертья черты.
Я чуда вовек не просил - я просил лишь намека.
Господь не виновен, что я недогадлив, как ты.
Фома - наш апостол. Вот с кем я бы выпил сегодня.
Он скептик побольше, чем оба мы. Тем и хорош.
Но даже и этот уверовал. Рана Господня?
Всем смертным по ране Господней - ты этого ждешь?..
Я думаю, этот июль, как и жизнь, бесконечен.
А август начнется - ну, что ж, бесконечен и он.
Все правильно: вечность стремительна... Ах, как беспечен
вон тот угловой полный розовым светом балкон!
Там кто-то, дитя широты и беззлобного мата,
посредством законного мага и в свой выходной,
как Стенька свою персияночку за борт когда-то, -
вот так же швыряет "цыганочку" в омут ночной.

=================================================

***
---------------------------------------
В пьесе Чехова «Иванов»

ничего не происходит.

Меж ничтожеств и болванов

неврастеник мрачно ходит,

на любовь жены не зарясь,

сторонясь напитков крепких,

неизменно огрызаясь

на поток дурацких реплик.

 

Этот Боркин с крепкой глоткой…

Эта Саша с детской шейкой…

И жена больна чахоткой,

будучи к тому ж еврейкой…

Невозможны в мире тошном

ни жена, ни та девица,

да, любовь, похоже, в прошлом,

ну а новой он боится.

 

Да, долги… Да, жизнь проходит…

Но где «экшн», дорогие?

Ничего не происходит.

Странная драматургия…

Так и надо делать пьесы,

кроме, разве, детективов:

никаких фальшивых стрессов,

никаких искусных взрывов!

 

Мне порою так зевалось

От иных интриг, Иванов!

Тут следишь не отрываясь,

если сам не из болванов.

И узнать судьбину-суку,

главное, пустяк: ведь, эка,

человек взял что-то в руку –

бах! И нету человека.


***


...А галилейская вода

жевала жвачку по-верблюжьи.

И где-то на югах, вдали,

спал тёмный Гефсиманский сад.

И было ясно: никогда

ни Петр не выхватит оружье,

ни сук не вздрогнет от петли,

ни рук не вымоет Пилат.

 =========================================

***

Привет петербургским садам от московского сквера.

Но времени нет ни черта.

Меня в Петербург привела оголтелая вера,

что знанью она не чета.

Никак не начну привыкать к петербургским потерям.

Но праздничен воздух сырой.

Чем больше мы знаем, тем меньше мы знаниям верим.

Тем легче живется порой.

Из всех телефонов, какие был должен набрать я,

лишь два я храню до сих пор.

С тех пор, как тиран обратился к нам «Сёстры и братья!» –

ни братьев вокруг, ни сестёр.

А дождик случайный пространство на капельки множит,

небось, чтоб казаться могло,

что, может быть, где-то, что, может, когда-то, что, может,

мне время отдаст, что взяло.

И в серых, зелёных, фисташковых, жёлтых фасадах

таится, не зная врагов,

меж сумрачных пятниц и бешеных сред полосатых

счастливый простор четвергов.


 "...Кузнечики всласть воспевают родную полынь..."


--------------------------------------------------------

 
"...Что меня всегда поражало в городе — это обилие синего цвета в резных деревянных балконах. В Тбилиси много домов с резными узорами, и мне они попадались почему-то, как правило, синего цвета. И там была, как сейчас помню, площадь, на которую выходило здание с этими синими балконами с резьбой, и на них висели яркие красные перцы. До сих пор для меня Тбилиси — это синий балкон с красными перцами на нём...»

Вздыбленный проулок, сумасшедшая икона
смотрит темным взором в неглубокое окно.
Голубое дерево тбилисского балкона
язычками перца вдоль перил опалено...

-------------------------------------------------
************

16 июля, четверг. Еще один ночной летний аллюзион...
--------------------------------------------------

("Меж сумрачных пятниц и бешеных сред полосатых
счастливый простор четвергов...")
====================================================