Мы листья, что летят с осенних крон

Мы — листья, что летят с осенних крон,
подхвачены невидимой рукой,
и каждый вздох, и каждый тихий стон
уносит время в вечность, где покой.

Как золотые искры с высоты,
мы падаем, прощаясь с синевой —
осколки сна, мелодии мечты,
что улетают в мир иной.

Мы — листья, что летят с осенних крон,
подхвачены невидимой рукой,
и каждый вздох, и каждый тихий стон
уносит время в вечность, где покой.

Вокруг витает мыслей круговерть,
мгновения летят быстрее птиц.
Нам суждено однажды умереть,
не опуская трепетных ресниц.

Но в этом танце, в этом славном сне
есть обещание грядущих дней:
мы — семена, что лягут на земле
и станут частью будущих полей.

Грядущих дней бескрайний хоровод
уже не страшен, полон торжества.
Мы — те, кто новый начинает взлёт,
чтоб из безмолвия создать слова.

Мы — листья, что летят с осенних крон,
подхвачены невидимой рукой,
и каждый вздох, и каждый тихий стон
уносит время в вечность, где покой.

И в этом танце, в этом славном сне
завеса тайн приподнята слегка:
мы — семена, что лягут на земле,
чей путь грядущий скрыт издалека.