Автопортрет

Пишу автопортрет, упрямо краски не ложатся –
То тень не там, то цвет уже не тот,
К поверхности холста не может кисть прижаться,
А свет поймать не может переход

Количество моих морщин с портретом спорит –
Их глубина фальшивит на холсте,
Изображение лица никак мой замысел не ловит,
Когда гармония почила в красоте:

Размазаны в палитре краски дней беспечных,
В полутонах характер обнажён,
А в муках творческих, местами бесконечных
Несовершенный образ напряжён…

Оценит ли его мой зритель беспристрастный?
Узнает ли меня, разглядывая лик?
В неузнанном лице не будет труд напрасный
Отсутствием ненайденных улик?

К чему ж тогда упрямо смешивать мне краски
В который раз себя отобразить?
И, заменяя тень на свет, как подбирая маски,
Я зрителей пытаюсь удивить?

Замысловатый замысел художника понятен:
Реальность окружающим подать -
Из прожитых, разнообразных, ярких пятен
Свой настоящий образ показать…

Разбавит холст черты обычною грунтовкой,
Поставит зритель личное клеймо
Оценку отражая с чувством, с расстановкой
Насколько понимания дано

И станет мой портрет в написанный не мною,
Теряя в осуждении свой цвет…
И как же трудно быть непонятным толпою,
Когда простого пониманья нет…