Потаённый лес

За поворотом склон выгибается стремительным взлётом. Тропа бежит низом, обходя крутой участок и теряется за тяжёлыми ветвями раскидистого дерева. Путь хорошо знаком и идётся легко, потому что этот лес мой. Только мой.

Собьюсь со счёта, сколько раз оказывался на тенистой дорожке. Помню каждый цветок, каждую сухую ветку и зелёный побег: сейчас надо смотреть под ноги – не споткнуться об отполированный ногами корень; справа, за редким кустом багульника – укрытый лишайником камень, а если обернусь, увижу на корявой сосне косую трещину – давний след от удара молнией.
На минуту останавливаюсь, закрываю глаза, и с наслаждением вдыхаю многосложный лесной букет – люблю возвращаться в знакомый покой потаённого места.

Решаю свернуть с тропы и иду напрямик – так быстрее. Огибаю сосну,  причудливо раздвоенную у самой земли. Запах застарелой смолы переносит в прошлое – сидел, опершись об эту развилку, пять лет назад. Ладонь скользит по пыльной коре ближнего ствола и я горько улыбаюсь: "Привет, Хэм. Салют, Роберт".
Рядом изогнулась повислая берёза. На толстой ветке, высоко над землёй, чернеет бугристый кап, а под корнем, невидимая за мхом, спряталась нора бурундука.
Провожу пальцами по белому полотну. Перед глазами проступают строчки: "Старые берёзы, были так же печальны и несчастны на вид, как их хозяин..." Качаю головой: "Нет, Антон Павлович, извините. Не сегодня".
Иду дальше, молча кивая каждому дереву. Они с детства вплетены в мою судьбу: вовлекают, учат, поддерживают и заставляют задуматься.
Ускоряю шаг, предвкушая близкую встречу, и выхожу на лесистый пологий гребень.

За редкими кряжистыми стволами, распахивается неоглядный простор. Это моё любимое место. Сажусь на примятый цветочный ковёр и долго рассматриваю убегающие к горизонту зелёные холмы. Сотни тысяч деревьев слились в единое волнистое полотно и только редкие зубья скальных останцев, да светлые прогалины давних пожарищ, нарушают монотоность пространства.
Откидываюсь на спину и вытягиваюсь на склоне, заложив ладони под голову.  Густой аромат травы приятно щекочет в носу; лицо холодит тёплый ветер, нежно сдувая бисер пота со лба...

Я лежу в вымышленном лесу моего воображаения. Спешу сюда всякий раз, когда хочу отвлечься от повседневных забот. Здесь каждое дерево – любимая книга; куст – рассказ. Здесь не пахнет затхлостью библиотеки, нет официоза и модности выставок, а ветер – сонм мыслей писателей – свободно носится по распадкам, качая дубы и кедры, лиственницы и клёны, в едином ритме...

Взгляд скользит по нависающим над головой веткам липы. Улыбаюсь: "Ну, здравствуйте, Михаил Афанасьевич. Сегодня я опять решил побыть с вами". Тонкие листья кротко трепещут, словно удивляются просьбе. Прикрываю глаза и беззвучно шепчу: "Неважно, что всего полгода назад. Давайте ещё раз".
Задерживаю дыхание и жду. В голове возникают образы; меня наполняет неспешный голос с интонацией Александра Клюквина и я оказываюсь внутри оживших страниц: "Однажды весной, в час небывало жаркого заката, в Москве, на Патриарших прудах появились два гражданина..."

Неожиданный шквал треплет волосы и  приносит тяжёлый, мшистый запах сырой земли. Продолжая слушать, поворачиваю голову набок. Понятно откуда дует – сверху, из тёмной еловой рощи. Там, за непроглядной стеной зелени, прячется вершина. Она не в первый раз дразнит и зовёт меня. В последнее время частенько забредаю в ту сторону, но не знаю, как долог до неё путь – ещё плохо изучил северную часть леса.
Провожу ладонью по лицу и, словно оправдываясь, отвечаю: "Я же читаю новинки, но невозможно охватить всё! В моём возрасте, на полке с любимыми книгами, редко появляются свежие обложки".

Поворачиваю голову в другую сторону. Оглядываю знакомые деревья, улыбаюсь каждому и чуть киваю группе вековых дубов: "Да, Лев Николаевич, помню-помню. Не обижайтесь пожалуйста. Следующий раз – обязательно к вам".

Вновь закрываю глаза и под негромкий баритон обволакивающего голоса, тону в шумящих над головой ветвях. Тёплый поток поднимает невесомое тело и я плыву над тревогами и заботами, беспокойством и проблемами, радуясь месту, куда могу сбежать и раствориться среди любимых героев.

Июль 2026