На Патриарших

Есть милый уголок в столице нашей,
Он тайной молчаливой окружён:
Люблю пройтись я мимо Патриарших
И ощутить дыхание времён.

Вот шепчутся раскидистые липы,
Играет с ветром ласково листва,
А старый пруд,весь в серебристой зыби,
Как будто дремлет в чарах колдовства.

Рисует свои странные сюжеты
Здесь мистики сакральной пелена.
Булгаковских героев силуэты
Скрывает где-то рядом тишина.

Сам мрачный Воланд, взявшись ниоткуда,
На той скамье беседу свою вёл,
Сегодня так же зной навис над прУдом,
Благоухает сквер, жасмин расцвёл.

Мелькнёт быть может Аннушкин платочек,
Все персонажи словно встанут в ряд.
И вспомню я слова тех самых строчек
О том, что рукописи не горят!

Несутся мысли в дальние аллеи,
На смену ночи вновь придёт рассвет.
А наша жизнь - порою лотерея,
Кому какой в ней выпадет билет…

В плену иллюзий снова растворяюсь,
Шагая вдоль старинного пруда.
Здесь мыслями о важном наполняюсь
Живых страниц бессмертного труда.

17.06.2026    г.Москва